“周科長，”張松溪轉過身，盯著那個金絲眼鏡，聲音冷得像冰，“這是怎麼回事？”
周科長賠著笑臉，擦了擦額頭的汗：“張司令員，這……這可能是運輸途中受了潮，您也知道，這幾天雨水多……”
“受了潮？”張松溪把手裡的黴米摔在地上，“這米發黴了，你告訴我受了潮？這消炎粉過期了三年，你也告訴我受了潮？你們就是這樣救災的？”
周科長的臉白了，結結巴巴地說：“張司令員，這……這不關我的事啊，我就是個押運的，上面給什麼，我就送什麼……”
“上面是誰？”張松溪逼前一步。
周科長不敢回答，低著頭，渾身發抖。
張松溪沒有再問，他知道，問也問不出來，這種事，不是一個小科長能決定的。
背後的那些人，坐在大城市的高樓大廈裡，喝著紅酒，摟著女人，隨便撥撥算盤，就能從災民嘴裡摳出幾百萬大洋。
“物資留下，”張松溪轉過身，對鍾衛國說，“清點造冊，能用的用，不能用的……也不能扔，黴米淘一淘，煮成粥，總比沒有強，過期藥品分類，實在不能用的，銷燬。”
鍾衛國點了點頭，轉身去安排。
張松溪又看向周科長，聲音不高，但每一個字都像刀子一樣扎過去：“你回去告訴上面那些人，就說我張松溪說的——人在做，天在看。發國難財，是要遭報應的。”
周科長如蒙大赦，連滾帶爬地上了車，卡車一溜煙跑了。
當天晚上，張松溪坐在指揮部裡，面前攤著那份物資清單，手裡攥著一支鉛筆，指節發白。
譚成榮坐在對面，也在看那份清單，眉頭擰成了疙瘩。
“司令員，”譚成榮開口了，“這件事，不能就這麼算了。發黴的糧食，過期的藥品，破得像紙的帳篷——他們把災區當成垃圾場了？把老百姓當成要飯的了？”
張松溪沒有回答，他盯著那份清單，腦子裡翻湧著收容站裡那些難民的臉。
那些老人，那些孩子，那些抱著嬰兒絕望哭泣的母親。
他們好不容易從洪水裡逃出來，好不容易躲過了日軍的轟炸，好不容易到了八路軍的地盤，以為終於有救了。
結果，送來的糧食是發黴的，藥品是過期的，帳篷是破的。
“老譚，”他終於開口了，聲音沙啞，“拿紙筆來。”
譚成榮愣了一下：“你要幹什麼？”
張松溪抬起頭，眼神里沒有憤怒，只有一種讓人心悸的平靜：“再發一封通電。”
譚成榮沒有勸，默默地把紙筆遞過去。
張松溪鋪開紙，拿起筆。這一次，他寫得很慢，每一個字都像是從骨頭縫裡磨出來的。
筆尖在紙上沙沙作響，那聲音在寂靜的夜裡格外清晰。
