瓦爾特P38的擊錘扳到待擊位的那聲輕響，在三千人的沉默裡，脆得像踩碎了一根枯枝。
馬奎的手己經搭上了刀柄。
謝長崢沒動。他的視線從帽簷底下穿過去，落在陶剛握槍的右手上。那隻手在抖。不是害怕的抖，是惱羞成怒到了極點、理智和體面正在被一根一根扯斷的那種抖。
“陶督戰。”林耀之的聲音從擔架上飄過來，不重，卻帶著一股鋼絲絞緊的味道，“把槍收了。”
陶剛的嘴唇動了動，像是要說什麼。
但他沒說出來。
因為他面前站著的蘇晚，從頭到尾就沒有看那把瓦爾特一眼。
她在看旗杆。
一千米外那根光禿禿的木杆頂上只剩一截毛茬茬的斷麻繩，在風裡一蕩一蕩。蘇晚收回視線的時候，表情平淡得像是剛看了一眼表。
這種平淡比任何挑釁都更讓人難堪。
陶剛的手僵了兩秒。
擊錘被他慢慢地按了回去。瓦爾特插回槍套的動作帶著一種刻意的、維持最後體面的緩慢，金屬和皮革摩擦的聲音沉悶地咬在一起。
他推了一下金絲眼鏡。
“準頭好算什麼。”
他的聲音壓得很低，像一截被踩進泥裡的鐵絲，還在擰著勁。
“靶場上十環冠軍多的是。真正的狙擊手，要的是動態反應。戰場上的敵人不會站在那裡等你瞄準。”
他轉過身，目光掃向身後方陣裡的兩名教導團新兵。
“你們倆，出列。”
兩個新兵互相看了一眼，膝蓋幾乎同時打了個彎。那個年紀稍大的列兵下意識地望了蘇晚一眼，瞳孔裡滾著一層薄薄的歉意。
“跑起來。”陶剛從自己口袋裡摸出三枚銅板，丟給了他們，“往天上扔。一人三枚，用力拋。”
銅板落在列兵掌心裡，熱得燙手。校場的泥地被太陽曬了一上午，連銅片都帶著低燒一樣的溫度。
“聽見沒有？跑！”
兩個新兵攥著銅板小跑出了佇列，繞到射擊線前方二十米開外的空地上站定。手心裡全是汗，銅板差點滑出去。
嗡嗡的議論聲從西面八方冒出來，像被戳破的蜂巢。
“打銅板？那玩意兒才多大……”
“還是動態……單手……”
蘇晚沒有接話。
她微微偏過頭看了陶剛一眼。
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