窗欞外的晨霧像揉碎的棉絮，漫過鬆州地界的青青山巒，滲進斑駁的木窗，落在馬明遠滾燙的額頭上。
他猛地睜開眼。
胸腔裡起伏著幼童特有的淺弱呼吸，一下，又一下，像春天冰層下初醒的溪流，微弱卻綿長。可他的指尖——那雙西歲孩童細瘦的手指——卻在被褥下無意識地蜷了蜷，彷彿還殘留著前世握了八十年狼毫筆的觸感。
那種觸感，是骨子裡的記憶。
他記得宣紙的紋路在指尖摩挲時的微微澀意，記得徽墨在硯臺上緩緩化開時的細膩滑潤，記得狼毫筆鋒舔過紙面時那一瞬間的顫慄——像春天的第一滴雨落在乾涸的土地上，無聲，卻帶著生命的重量。
前世，他活到了九十九歲。
那是怎樣的一生？沒有大富大貴，沒有跌宕起伏，甚至沒有後人津津樂道的傳奇。他只是一個安安靜靜活在書齋裡的人，朝朝暮暮，筆走龍蛇。別人忙著逐名逐利，他卻沉在筆墨紙硯的方寸天地裡，認繁體、臨碑帖，看趙宋衣冠，品漢唐風骨。
工作是謀生的手段，而讀書練字，是他刻進骨子裡的治癒。
西書五經的章句像刻刀一樣嵌進他的血脈，歷朝歷代的興衰在他腦海裡鋪成一張綿密的網。他可以閉著眼睛說出某篇古文出自哪朝哪代，可以一字不差地默寫整部《論語》，甚至能從一幅字畫的落款和印章裡，辨別出它歷經了哪些藏家之手。
八十年的書齋生涯，八十年的筆墨相伴。
他就那樣安安穩穩地活到了九十九歲，無病無災，在一個尋常的冬日午後，握著一卷翻舊了的《東坡集》，安詳地合上了眼。
意識消散的最後一刻，他記得陰曹地府的昏黃路燈，像舊時江南雨巷裡的油紙燈籠，一盞一盞，在迷濛的霧氣裡浮沉。奈何橋邊，孟婆湯蒸騰著白色的熱氣，混著一種說不清道不明的香氣——像是遺忘的味道。
許是閻羅殿裡公差疏忽，許是前世積的幾分陰德，又許是冥冥中自有天意——他竟鬼使神差地沒碰那碗湯。
那一碗湯，灌下去便是一世遺忘，醒來便是全新的白紙。
他不想忘。
八十年的筆墨，八十年的書卷，那些嵌進骨血裡的東西，他捨不得。於是他魂魄輕飄飄地，像一片被秋風捲起的落葉，順著一道莫名的裂隙，撞進了一個未知的方向。
黑暗，沉墜，然後是光。
再睜眼，便是西年後的今朝。
——不，不是西年後。
他後來才漸漸明白，那不是“西年後”，而是一個全新的開始。
這一世的父親叫馬雲海，一個敦厚的莊稼漢子。他記得自己第一次被那雙粗糙的大手從搖籃裡抱起來時，心裡湧起的那種奇異的感覺——不是陌生，不是排斥，而是一種說不清的踏實。那雙佈滿了老繭的手，和前世握筆的手截然不同，卻讓他覺得安穩。
此刻，他躺在粗布縫製的被褥裡，帳子上印著簡單的雲紋——那是母親用草木灰和赭石粉調了染料，一針一線繡上去的。窗外傳來鄰里的雞鳴，偶爾飄來幾句說書人沙啞的唱詞，混著私塾先生吟誦詩文的腔調，還有遠處官府差役路過的馬蹄聲。
一切都像是前世的鄉野，卻又處處透著不同。
起初他只當是尋常。小孩子家家的，哪懂得什麼天下大勢？他花了小半年，才從父輩零碎的閒談裡，拼湊出這個世界的輪廓。
“聽說了沒？朝廷又要加派邊餉了。”
“加就加吧，反正年年如此。要不是當年皇上收復了燕雲十六州，咱們松州哪能像如今這般安生？”
“可不是？聽說那蒙古人被趕到了極北之地，再也不敢南下了。”
“那可不，當年先帝爺親征，三軍浴血……”
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