九五年，港島最熱的那個夏天，空調外機轟轟地響，像整個城市都在嘆氣。
黃志明從床上醒過來的時候，己經是下午兩點了。
窗簾拉著，房間裡暗暗的，只有傳真機那盞小紅燈在一明一滅地閃。
他赤著腳踩在地板上，走過去，把那張傳真紙撕下來。
上面只有一行字。
他看了三秒鐘，把紙翻過去扣在桌上，沒有燒。
他從來不燒。
燒了之後房間裡會有味道，那味道會留在窗簾上、床單上、衣服上，好幾天都散不掉。
他把紙折了兩折，塞進外套內側的口袋裡，等出門的時候撕碎順路丟進街邊的垃圾桶。
他站在洗手檯前刷牙，看著鏡子裡的自己。
乾乾淨淨的一張臉，頭髮有點長了，垂下來搭在額前。
他把頭髮撩上去，又放下來，無所謂。
他穿了件深色的薄外套，領口豎起來，看起來斯斯文文的，像個剛從大學裡走出來的助教，不像個拿槍的人。
……
出了門，熱浪撲過來。
黃志明沒坐車，沿著街慢慢走。
他走得很慢，因為沒什麼地方要去，也沒人在等他。
離行動的時間還早，他有一整個下午要打發。
殺手的日子是這樣的。
接到指示，等，然後做事。
不用想，不用決定，不用對任何人負責。
他覺得這樣很好。
想太多會累，會煩，會睡不著覺。
他己經很久沒有好好睡過一覺了。
轉過一個彎，他走進一條窄街。
街兩邊是賣衣服的鋪子，櫥窗裡掛著花花綠綠的裙子。
再往前走，有一家書店，門口堆著雜誌和畫報。
他本來要首接走過去的，但他聞到了一點味道。
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