第421章 戰地記者一九三二年一月二十七日。上海,法租界。
七個人坐在霞飛路的咖啡館裡。五男兩女,七種口音的英語,桌上的咖啡沒人加奶也沒人加糖。
為首的是約翰。鮑威爾,密勒氏評論報主編,在中國待了十二年,右手少一截小指——一九二七年在南京被流彈削掉的。他旁邊是倫敦《泰晤士報》的田伯烈,禿頂,圓框眼鏡,在東京待過五年,日語比中文好。還有法國《小巴黎人報》的維奧爾。德國《法蘭克福報》的柯德士。合眾社的海倫。福斯特。《芝加哥論壇報》的斯特朗。
第七個人不是記者。他叫林文昌,二十七八歲,穿灰棉袍戴圓眼鏡,東南軍駐上海情報站聯絡員,對外身份是“合興商行”文書。
“通行證辦好了。明天早上七點,從法租界出發進閘北。”林文昌把路線說了一遍,“安全方面——中國軍隊派人引導。但流彈和彈片沒法完全避免。保險有的話確認一下。”
海倫。福斯特笑了一聲:“我沒買保險。我在上海棺材鋪訂了口棺材,打八折。”
沒人接這個玩笑。鮑威爾合上筆記本,問林文昌:“日本總領事館向租界施壓,要求禁止記者進閘北——真的?”
“真的。但租界沒采納。通行證照發。”
“他們不想讓記者看到什麼。”鮑威爾自言自語了一句。然後站起來:“明天七點。準時。”
一月二十七日。清晨。
七輛黃包車拉著七個人穿過公共租界,在北四川路中段被沙袋擋住。便衣哨兵掀開沙袋讓出一條縫。
鑽過去之後,法租界的咖啡館和留聲機就消失了。
閘北是另一個世界。
寶山路兩側的房屋面目全非——艦炮炸塌的,只剩半面牆壁孤零零立著,壁爐煙囪像斷指伸向天空。碎磚。碎玻璃。彈殼鋪滿路面,踩上去嘎吱響。空氣裡是火藥。焦木。石灰和一股若有若無的甜腥味——那是血滲進磚縫被炮火蒸乾後的氣味。
海倫。福斯特從相機包裡掏出徠卡II型,拍了第一張照片:彈坑裡積水面上漂著一隻童鞋。藍色棉布面,繡著老虎頭,兩三歲孩子穿的。
“咔嚓。”
一行人沿寶山路往北。林文昌在前面帶路,三個穿便衣的暗兵不前不後散在隊伍周圍——棉襖下面藏著駁殼槍,眼睛不停掃視廢墟和屋頂。他們的存在對記者完全透明。有人問“那個人是誰”,林文昌就答“附近的老百姓”。
鮑威爾一邊走一邊在筆記本上速記:被炸塌的民房數量。彈坑密度。一面被彈片撕成兩半的青天白日旗還掛在斷牆上。碎了一半的招牌寫著“德昌米行”。
田伯烈蹲在一具用草蓆蓋著的屍體旁邊,掀開一角——一張十八九歲的臉,嘴唇微張,胸口軍裝被血浸透。他拍了一張照片,把草蓆蓋好。
“多大年紀?”
“十八。”林文昌說。“閘北本地人。去年才參的軍。”
鮑威爾在筆記本上寫:“十八歲。閘北本地人。在自己的家門口死了。”
一顆流彈從頭頂飛過——“嗖——”所有人本能蹲下。安娜。路易斯。斯特朗的貝雷帽歪了,她罵了一句英語粗話。林文昌抬頭觀察了一下:不是針對性射擊,是日軍每隔十幾分鍾打一梭子的騷擾性火力。
“沒事。流彈。貼著牆根走。”
走到寶山路中段,他們看到了沈國棟。
灰黑色舊棉大衣,脫邊的鴨舌帽,兩天沒刮的胡茬。他站在一棟三層灰樓的門洞裡叼著煙,站得筆直,像一根釘在廢墟里的鐵樁。
“鮑威爾先生?”他伸出手。英語磕磕絆絆但能用。
“沈團長。”鮑威爾握了握。手心粗糙得像砂紙。
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