這家酒館的名字叫“晚風”，門口掛著一盞半死不活的燈籠，招牌上的字掉了兩個，看起來像“風”。
我跟陳佳找了一個能夠看到臺上的角落坐下，點了一杯果汁跟幾瓶啤酒，就又聽到臺上駐唱的那位彈起了吉他。
他穿著深灰色的棉布襯衫，袖口捲到手肘，露出一截細瘦的小臂。頭髮有點長，垂下來遮住了半張臉，但遮不住那雙眼。那是一種很奇怪的矛盾感——明明看起來才二十出頭，眼睛裡卻裝著一種不屬於這個年紀的厭倦，像是己經把這個世界看了太多遍，每遍都一樣，沒什麼意思。
他調絃的時候沒有看琴，低著頭，手指在琴頸上走得很慢。酒館裡沒什麼人注意他，吧檯後面的調酒師在擦杯子，角落裡有一對情侶在低聲吵架。沒有人鼓掌，沒有人起鬨，他就那樣開始了。
第一句出來的時候，我手裡的啤酒停在半空中。
那是一首我沒聽過的歌，歌詞裡反反覆覆出現一個意象——雨。杭州的雨，連綿不絕的、灰濛濛的、把人困在室內的雨。但他的聲音不像雨。他的聲音是乾燥的，帶著一種沙啞的質感，像秋天的風穿過一片枯掉的蘆葦蕩，好聽，但聽得人心裡發緊。
“……這座城市下了一千年的雨，我卻只帶了一把傘出門……”
這句詞讓我後背一涼。
不是因為寫得有多好——雖然確實不錯——而是因為那個瞬間，他的聲音抖了一下。不是技巧上的失誤，是情感上沒繃住。他在唱到“一千年的雨”那五個字的時候，喉嚨收緊了一瞬，像是被什麼東西掐住了。那個顫動大概只有零點幾秒，但我聽得清清楚楚。
這個人身上有故事。
我在杭州待過多年，見過太多表演出來的深情。一個人在臺上哭得稀里嘩啦，下臺五分鐘就能跟經紀人討論下一場演出的報價。眼淚是可以標價的，痛苦是可以量產的，真誠反而是這個圈子裡最稀缺的東西。
但這個青年不一樣。他的痛苦不是表演出來的。他唱完那首歌之後，安靜地把吉他靠在一邊，拿起桌上的水杯喝了一口，整個過程沒有看臺下任何人一眼。他不是在裝酷，他是真的不在乎有沒有人在聽。
那種狀態打動了我。
我與陳佳對視一眼，然後默契的一起起身朝他走去，走到他面前的時候，他正在把吉他裝進一箇舊得掉皮的琴包。琴包的拉鍊壞了半截，他用一根皮筋綁住了拉鍊頭。我注意到他的手指——指腹上的繭子很厚，左手食指的指甲有一道很深的裂紋，像是被琴絃勒過很多次。
“你好。”
我說，“我叫顧柯，這位是我女朋友，陳佳。”
他看了我一眼，又看了陳佳一眼，沒說話，但也沒繼續裝吉他。我猜他不討厭我，也不討厭陳佳，或者說，他不覺得我是那種讓人本能想躲開的人。這是我的天賦——不管走到哪裡，我總能讓人卸下一點防備。
“你好。”
“你剛才唱的那首歌，是你寫的？”
“嗯。”
“寫了多久？”
他想了想，“三個月。”三個月。我在心裡把這個數字咀嚼了一遍。一首寫了三個月的歌，就像一棵長了十年的樹，每一處枝椏都是時間磨出來的形狀。現在那些用AI寫歌的人不會懂這種節奏，他們追求的是五分鐘一首的爆款，而不是三個月一首的心血。
“我叫顧柯。”
我又說了一遍自己的名字，然後遞了一張名片給他，“我是做獨立音樂人孵化的。如果你有興趣，我想跟你聊聊。”
他把名片接過去看了一眼，沒有那種常見的驚喜或者懷疑，臉上的表情幾乎沒有變化。他把名片揣進口袋，說了一句讓我沒想到的話。
“你聽出來了吧。”
不是疑問的語氣，是陳述。他在問我是否聽出了剛才那失控的一瞬。
我說：“我聽到了。”
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