應急燈早沒電了，配電室黑得像口棺材。
沈峰和沈復各靠一根承重柱，中間隔著三米寬的汙水坑。頭頂鑿岩機還在響，聽聲音，至少還得挖一兩個小時。
腎上腺素那股勁過去了。左臂的黑線又開始爬，一寸一寸，像條認準方向的蛇。
對面傳來打火機聲。啪。沒著。又啪。還是沒著。
“煤油耗幹了。”沈復把打火機扔進汙水，滋的一聲，“你帶煙了嗎？”
“你剛才不是有一盒？”
“被你壓扁了。”
沈峰摸了摸口袋，空的。
“算了。反正我也沒抽過幾根。林嘉樹說抽菸影響肺活量，不讓我碰。”
“那你叼著煙裝什麼。”
“你檔案影片裡每次打完架都叼一根。我在模仿你。”他說得理首氣壯，“左手夾煙，右手按槍，吸一口罵句髒話——我對著鏡子練了好久。”
“你連老子的壞毛病都學？”
“不止。好毛病也學了。”黑暗裡他換了個姿勢，“但好毛病不好學。你救人時會下意識擋在前面——那個我到現在沒學會。林嘉樹說那是你基因裡的缺陷，利他主義，進化不完全。”
“你覺得呢？”
沉默了大概三十秒。
“我覺得他錯了。”沈復的聲音很輕，“但我不知道錯在哪。我花了九年把你研究透了，就一樣東西死活看不懂——你為什麼總把自己往槍口上扔。”
“因為我欠別人的。”
“欠誰的？”
“欠我爸的。欠被我爸案子牽連的人。欠雲江那些被坑的老百姓。”沈峰咳了兩聲，嗓子眼裡全是灰，“我爸死後，我一度覺得是我的錯。如果我那晚去找他，如果我早點發現異常——他也許不會死。”
“那不是你的錯。是他自己選擇去的。”
“我知道。但知道和做到是兩回事。”
沈復沒接話。黑暗裡，他的手指敲著水泥柱，一下一下，像個數數的人。
“沈峰。”
“嗯？”
“你什麼時候第一次遺精的？”
沈峰差點嗆死：“你他媽——”
“十二歲那年夏天。你媽那天包了韭菜雞蛋餡的餃子，你吃了兩盤。半夜你嚇得以為自己得了病，第二天偷用你爸的電腦查。後來他發現了搜尋記錄，坐你床邊，很嚴肅地給你上了堂生理衛生課。”沈復的語調平得像念實驗報告，“你說你這輩子都忘不了他當時的表情——想嚴肅又憋著笑。”
沈峰渾身僵住。
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