《鞏義賣燒餅，替老祖宗討筆賬》
第二十一章 爐膛裡的灰，母親手裡的面
那天晚上，鞏義下了入秋以來的第一場雨。不猛，細細密密的，就像是誰在天上撒了一把碎碎的米，打在棗樹的葉子上沙沙地響。空氣裡有了一股潮溼的泥土味，混著誰家廚房裡飄出來的蔥花熗鍋的香氣，遠遠近近的，說不清是從哪個方向飄來的。氣溫比白天降了好幾度，老趙坐在堂屋裡都覺得那胳膊上是涼颼颼的，但灶臺的附近則是被火烘著，又暖得讓人犯困。
老趙沒有出攤，不是不想出，是母親攔住了他。
“雨天下地幹啥？你在家歇一天。”
母親系著那條洗得發白的藍布圍裙，站在灶臺的前面擀著面。她的動作不快，但卻是每一步都是那麼的穩——面劑子搓圓，擀麵杖從中間往兩邊推，轉一個角度再推，三推兩轉的一張圓麵皮就出來了。她擀麵從來就不看那擀麵杖，眼睛看著窗外的雨，手底下是照樣的勻稱。她的手背上有幾顆老年斑，指關節因為常年勞作微微地有了一些變形，但握住擀麵杖的時候卻依然還是那麼的穩當。那雙手擀了西十多年的面，養活了一家人，現在還在擀。
老趙坐在灶臺旁邊的馬紮上，手裡端著一碗熱茶，看著母親在霧氣裡忙碌。灶臺上那口鐵鍋己經燒熱了水，白汽從鍋蓋縫隙裡擠出來，把窗戶的玻璃也蒙上了一層水霧。他盯著那層水霧看了一會兒，忽然間的就說了一句：“媽，你說那冊書，他們能還嗎？”
母親正在包餃子，手裡的動作沒有停。她把餡放在了麵皮上，兩指一捏一收，一個餃子就立在了案板上，圓鼓鼓的，就像是一隻小元寶。
“你問我，我問誰去？”
她把包好的餃子放下，又拿起來了一張麵皮，“不過我問你一句話——你忙了這麼久，你心裡覺得該不該要？”
“該。”
“那就行了。”
母親把最後的一個餃子包好，“該要的就要。人家給不給，那是人家的事。你要不要，是你的事。”
她說這話的時候，語氣很平淡，就像是在說一件理所當然的事。但老趙卻是聽出來了——那並不是敷衍，而是在默默地支援。一個母親對兒子最大的支援，不是說“我幫你”，而是說“你覺得該做就去做”。她既不懂得什麼國際法，也不懂得什麼是文物追索，但她卻是懂得一個最簡單的道理：是自己的東西，就該去要。這個道理，比她讀過的所有的書都管用。
老趙沒有接話，低頭喝了一口茶。
雨聲從院子裡傳了過來，屋頂瓦楞上的積水滴落了下來，打在了簷下的搪瓷盆裡，叮——叮——叮，不緊不慢的，就像是有人在敲一隻舊鐘。
他忽然想起來小時候，也是這樣的雨天，母親在灶臺前包餃子，他在旁邊寫作業，作業本上畫滿了歪歪扭扭的船。
那個時候的他，特別的喜歡畫船，大船，很大的船，桅杆比房子還要高，帆則是比天還要大。他用的是一支鉛筆頭，握都握不穩了，但畫得卻是很認真，畫完了還用橡皮擦把多餘的線條擦乾淨，舉起來對著窗戶看。
母親問他畫的是什麼，他說是鄭和的寶船。母親說鄭和是幹啥的，他說是帶船隊出海的人。母親說去哪兒了，他說去很遠很遠的地方。母親擦了擦手上的麵粉，看了他的畫一眼：“那你長大了也是要去嗎？”他說，去。母親說：“那等你去了，回來給媽講講外面啥樣。”
後來他沒有出海，他讀了歷史，在圖書館的地下室裡翻閱那些發黃的檔案，在資料庫裡尋找散落全球的線索。但那些船——那些明朝匠人一筆一劃寫在《永樂大典》裡的造船技術——至今還被鎖在別人的地下室裡。那不是他一個人的遺憾，而是一整條河流的乾涸。
“媽，”
老趙開口了，聲音很輕，但被灶臺上的暖氣烘得非常的清晰，“我可能很快要去一趟華京。”
母親的手停了一下。然後她繼續把包好的餃子碼在竹篩子上，一個一個排好，間距均勻，就像是列隊的兵。
“去幾天？”
“不一定。可能三五天，也可能更久。”
母親也沒有多問。她端起竹篩子走到了灶臺前，把餃子一個又一個的滑進了滾水裡。水花濺了起來，白汽騰了半個屋子，她的身影被蒸汽給裹住了，模模糊糊的。隔著那層白汽，她說出來了一句話：“那在你去之前，把這一鍋餃子先吃完。”
