第九十五章 · 根
梔三十三歲那年春天，春風渡迎來了一場久違的大雨。
雨是半夜來的。她睡到後半夜被雷聲驚醒，翻身坐起來，聽見窗外雨點砸在瓦片和樹葉上的聲響又密又急。她披衣推門出去，在廊下站了一會兒，雨水順著屋簷淌下來，在青磚地面上匯成一道道細流。院子裡的樹在雨夜裡微微晃著，桃樹的枝條被雨水壓彎了又彈起來。
她站在廊下看了一會兒，忽然想起一件事來。她轉身回屋，披了一件厚外衣，從灶臺邊拿了一把舊傘，推門走進了雨裡。她沿著長街往南走，雨水打在傘面上聲音又密又急。她走了很久，走過那座石拱橋的時候看見河水漲了不少，橋洞下水流湍急，打著旋往下游衝去。她在橋上停了一下，又繼續往前走。
天快亮的時候，她回到了春風渡。傘面上還淌著雨水，她把傘靠在門框邊，在門檻上坐了一會兒，雨水順著她外衣的下襬往下滴，在青磚地面上積了一小灘水漬。林見月端了一碗熱薑茶出來放在她手邊，沒有問她去了哪裡、去見了誰，只是把碗擱在她手邊的臺階上，轉身回屋了。梔端起那碗薑茶喝了一口，姜的辛辣從喉嚨一路暖到胃裡。她端著那碗茶在門檻上坐了很久，看著雨勢從密轉疏，院子裡的水窪映著天色從深灰變成淺灰。她沒有去換溼衣裳，就那麼坐著，看著雨把春風渡的屋頂和樹冠洗了一遍。
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那年春天，後院的紫薇樹新芽發得特別多。斷口附近冒出了七八根新枝，密密地擠在一起，像是要替那根斷掉的主枝把位置重新佔回來。梔每天澆水的時候會蹲在那些新枝前面看一會兒，看它們又長高了一點，又寬了一線。她伸手輕輕碰了一下其中一根新枝的尖端，指尖觸到一層細密的絨毛，和當年那棵新苗第一次冒芽時一樣柔軟。
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入夏之後的一天傍晚，梔在整理舊物的時候，把那本舊賬冊翻開到夾了乾花的某一頁——她看到那朵幹梔子花旁邊，不知何時多了一小片極薄的樹皮，和乾花挨在一起，像是被人放在那兒的。她拿起那片樹皮對著光看了看，邊緣的紋理像一隻合攏又鬆開的手，在紙頁裡躺了很久了，己經和紙面融成了一樣的顏色。她把它放回原處，合上賬冊。
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那年的秋天來得比往年更安靜。後院那棵紫薇樹的葉子落了厚厚一層，梔每天傍晚會去掃一遍。有一天傍晚，她蹲在牆根底下撥開落葉的時候，又看到了那截焦黑的舊枝——她以為她把它擱在窗臺上了，可她蹲在牆根底下，伸手撥開一層落葉，看見那截焦黑的舊枝正嵌在桃樹和紫薇樹的根系之間。她蹲在它前面看了一會兒，不知道它是怎麼從窗臺上回到土裡的——也許是風把它吹落的，也許是鳥銜走的，也許是那天夜裡她冒雨出門時忘了關窗，雨水把它衝到了院子裡。她沒有把它撿起來，讓它嵌在桃樹和紫薇樹的根系之間，和舊土、落葉、樹根待在一起。
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梔站起來的時候膝蓋響了一聲。她扶著桃樹幹站了一會兒，等那陣痠麻過去，蹲下來把那截焦黑的舊枝又往土裡按了按，讓它和舊枝與根鬚躺在一起。她站起來的時候，牆根那棵小苗的葉子在夕照裡微微閃著，像一顆被磨了很多年的石頭，又像一枚終於落進舊槽裡的鎖釦。
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入冬之後的一天傍晚，梔坐在櫃檯前面，翻著易文君那本冊子。她翻到了某一頁，上面記著：“梔今日在牆根下種了第一顆桃核。她把坑挖得很深。”她隔著紙面碰了一下那行字，感覺到紙頁被反覆翻動過的柔軟。她看了很久，然後合上冊子放回原處。
那天晚上，她坐在織機前面織完了最後一段布。她把布料從織機上解下來，展開看了看，布面平整，經緯均勻。她把它疊好放進櫃子裡，和易文君留下的那匹淺青色布卷放在一起。兩匹布疊在一起，在櫃子裡靜靜地躺著，像兩段被收好了的舊話。
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那一年除夕，春風渡的飯桌上又擺滿了菜。梔坐在自己那把舊椅子上，碗裡的桂花酒還是溫的。林見月坐在她對面，碗裡的桂花酒擱在桌面上，端起來喝了一口又放下。外面又開始下雪了，雪花細碎地飄著，在窗臺上積了一層薄薄的白。梔喝完了那半碗桂花酒，放下碗，窗臺上那隻舊碗映著燈火。她端起來換上新水，放回原處，碗沿的舊缺口朝著光的方向，她伸手碰了一下那道缺口，收回手，回到了桌前。
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夜深了之後，梔在院子裡站了很久，月光照在紫薇樹的枝條上。窗臺上那隻舊碗裡的新水映著月色，像一面磨薄了的舊鏡面。春風渡的舊年過去了，門縫裡滲進來一陣冬末的風。牆根那幾棵樹的根系正在土層深處緩慢地延伸著，穿過磚縫和石隙，彼此交錯在一起，分不清誰是誰的。那截焦黑的舊枝在土裡待著，和舊根、落葉、碎瓦片躺在一起。也許它會慢慢化成土，也許它會在某個春天重新冒出一根細芽——她不知道，也沒有去猜想。她站起來把門掩上，留了一道窄縫，讓冬夜的氣息能從門縫裡透進來。
