他提帚邁步，走出院子。
門沒關。也不需要關。
他知道，回來的時候，要麼不需要這個院子了，要麼，這裡依然乾淨。
他走上山道。
腳步不急，也不緩。一步一印，踩在石階上，踏實得像丈量土地的農夫。
左手虛搭帚柄，右手自然垂落。掃帚離地三寸，毛須微微翹起，隨時可以點出。
風吹動他的衣角，也吹動帚尾殘毛。
他回頭望了一眼。
雜役院靜靜立在那裡。門半開，水缸映著天光，床鋪空著，鞋擺在門後，一雙補丁布鞋，底子磨得發薄。
一切都和從前一樣。
彷彿他只是去掃山門臺階。
他收回視線，轉回身。
北方天際尚無異象。雲淡風輕，日頭正高。
但他知道，黑霧正在聚集。
他沒說什麼。
只是握緊了手中的掃帚。
木杆老舊，毛須磨損，底部有幾道細劃痕，是他這些年留下的記號。
它不是神兵，不是法寶。
可它陪他活過每一次瀕死，扛下每一記羞辱，走過每一段無人問津的路。
現在，它要陪他去更遠的地方。
他邁出一步。
再一步。
山道向下延伸，通往宗門外。
他走得平穩，沒有回頭。
風起了。
帚尾殘毛輕輕晃了一下。
像出鞘前的最後一聲輕鳴。
他知道，敵人很強。
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