雪下得不緊不慢，像誰家晾衣繩上結了冰的棉絮，一片片往下掉，不砸人，也不停。
岑野棠踩著雪走了一天半。腳上的靴子早爛了底，腳後跟凍得發麻，可他沒停下。獵人說的那座崖，就在前頭。雪原上沒路，只有風颳出來的溝，和幾具被凍成青灰色的駱駝骨頭，肋骨朝天，像誰隨手扔的舊弓。
老獵人蹲在雪窩子裡，裹著羊皮襖，手裡捏著半塊幹餅，咬一口，渣子掉在膝頭。他說：“那人，不說話。也不動。月圓那晚，他唱童謠，聲音像破風箱。”
岑野棠沒問那人是誰。他只問：“血字，還在？”
獵人點點頭，沒抬頭：“還在。紅的，流著。像剛割的肉。”
岑野棠把乾糧袋遞過去。獵人接了，沒謝，也沒吃，塞進懷裡，像藏藥。
崖頂風大。雪被吹成斜線，打在臉上，不疼，只是涼。
崖邊坐著個人。
黑衣，空袖管，垂在雪裡，像一根斷了的旗杆。
不是謝無咎。
可那背影，岑野棠認得。肩骨的弧度，後頸那道舊疤，連頭髮被風撩起的那撮，都一樣。
他沒喊。也沒動。
雪落在那人肩上，積了半寸，沒化。
岑野棠慢慢走過去，腳踩在雪上，咯吱一聲，又一聲。他停在三步外。
地上全是字。
“棠”。
一個接一個，密密麻麻，從崖邊鋪到他腳下，像誰用手指蘸了血，一筆一筆，刻了三年。
血沒幹。
紅得發暗，還在動，像有脈搏，順著雪的紋路，往他腳心爬。
他蹲下，沒戴手套。指尖碰上去。
涼。黏。溫。
血滲進他掌紋，順著筋脈往上走，不疼，只是沉，像有人把一塊燒過的炭，輕輕按在他心口。
他沒縮手。
風停了一瞬。
雪也停了。
崖頂忽然安靜得能聽見雪粒落地的聲音，一粒，兩粒，落在他左肩的舊傷上。
他抬頭。
那人沒動。
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