血月升起來的時候，天機門的人沒點燈。
七十二座靈碑排成環形，碑身是灰石，刻著名字，名字下頭是生辰，生辰後頭是死因。有的寫“自刎”，有的寫“溺亡”，有的只寫“滅口”。碑頂插著骨灰甕，甕口封著黃紙，紙邊捲了，像被風吹過很多次。
岑野棠走到陣心，鞋底沾著半片乾薹蘚，是從青峰下來的，沒撣。他沒帶劍，也沒穿外袍，只披著那件碎布袍，左肩的線頭斷了，垂著，隨風一晃一晃。
他站定，沒看任何人。
七派的人圍在陣外，有人握著符，有人掐著訣，有人低頭唸咒，聲音低得像蚊子咬耳朵。沒人敢靠近他三步內。他們知道，這人瘋了三年，瘋得連自己是誰都忘了，可瘋人眼裡，有時候比清醒的人更清楚——你要的是誰的魂，不是誰的命。
他開口，聲音不大，像在跟誰說晚飯該吃什麼。
“你們要的，是謝無咎的魂，不是我的命。”
沒人答。風從西邊來，吹過靈碑，吹動黃紙，吹得他袖口的灰抖了兩下。
然後，他心口那兩朵花，開了。
一紅，一青，從衣料底下透出來，像兩盞油燈，不亮，但能看見光。光不熱，也不刺眼，只是慢慢往外滲，滲進袍子，滲進皮肉，滲進地裡。
青竹從他腳底長出來。
不是一株，是成千上萬。細如髮絲，密如蛛網，無聲無息，從石縫裡鑽，從碑基下冒，順著碑身往上爬，像藤蔓，又像血管。它們不碰人，不傷物，只是繞著碑，纏著碑，最後，從碑頂的骨灰甕裡穿出來。
每一座碑，都顫了一下。
不是震動，是停頓。像有人在裡頭，輕輕吸了口氣。
然後，低語聲起來了。
不是一個人，是七十二個。聲音混在一起，像風穿過竹林，像雨打舊瓦，像無數個謝無咎在說同一件事。
“我們，是他的影子。”
碑裂了。
不是炸，是碎。灰石從裡往外崩，像被什麼從裡頭撐開。骨灰甕倒了，灰灑出來，沒飄，沒散，全被青竹吸了進去。竹節裡，有東西在動——是魂，是殘影，是被抹掉的姓名，被遺忘的哭聲，被壓進土裡的最後一句話。
七十二道影子，從碑裡浮出來，不猙獰，不咆哮，只是站著，像排隊等一碗粥。
他們沒臉，沒形，只有輪廓，像被水洗過的墨跡，淡得快沒了。
可他們齊齊轉頭，看向岑野棠。
他閉上眼。
青煙從影子裡飄出來，纏上他的手臂，繞過肩膀，裹住腰背，最後，像一件舊袍子，披在他身上。不重，但暖。像有人在背後，輕輕攏了攏他的衣領。
他笑了。
笑得極輕，嘴角動了一下，沒出聲。
“你們替他活著，”他說，“我替他……去死。”
話落，他抬手，按在自己心口。
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