晶核還在，貼著皮子，不涼，不熱，像貼著一塊暖玉。
他走。
路還長。
天黑透了，月亮沒出來。路邊有盞破燈，油盡了，燈臺積了層灰，沒擦。他經過時，沒停。
身後，風穿過枯井，像誰在牆後，輕輕重複一句早就說過的話。
“你瘋了。”
他沒回頭。
他只是把劍鞘，往懷裡貼了貼。
夜裡，他宿在一座廢廟裡。
牆角有灰，地上有水痕，是昨夜的雨，滲進磚縫。他沒生火，沒點燈。劍橫在膝上，晶核貼著掌心，溫溫的。
他閉上眼。
聽見心跳。
緩慢，微弱，卻真實。
不是從劍裡傳來的。
是從他胸口。
他笑了。
沒出聲。
第二天，他去了城西的亂葬崗。
那兒埋著三個孩子，死於去年的瘟疫。沒人立碑，沒人燒紙。他帶了把小鋤頭，挖了三坑，把斷劍的碎片，一塊一塊，埋進去。
每埋一塊，他都念一個名字。
“小滿。”
“阿禾。”
“阿硯。”
他沒哭。手上有繭，指甲縫裡有泥，是剛才挖土時沾的。
埋完，他坐在地上，看天。
雲很薄，像被誰撕了半截的舊布。
他摸了摸劍鞘。
晶核還在。
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。了裡懷往又，鞘劍把只
。橋過走他，後然
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