江野聽不清。
但他站那兒，聽了一會兒。
雨停了。
雲裂開一道縫，月光漏下來，照在路邊的水窪裡。
水窪裡，倒映著一盞路燈。
燈沒亮。
但水裡，有光。
他轉身，往回走。
沒走原路。
他拐進一條小巷，巷子盡頭，有扇鐵門，門上貼著一張紙，寫著“私人庭院，閒人勿入”。
他推開門。
院子裡，那盆白山茶還在。
土還是樓下花壇挖的，帶碎磚渣，還有半片枯葉。
他蹲下，從口袋裡掏出半包煙，抽了一根，沒點。
他把煙放在花盆邊。
風從牆縫裡鑽進來，吹得葉子輕輕抖。
他沒走。
他坐在臺階上，看著那盆花。
花沒開。
但根，已經伸進地下，穿過水泥，穿過光纖，穿過資料中心，穿過千萬個睡著的、醒著的、記得的、忘記的，人腦裡。
他沒哭。
他也沒笑。
他只是坐著，像等什麼。
等風。
等雨。
等誰，再哼一遍那首搖籃曲。
收音機在屋裡，響著。
艾拉的聲音，很低，像在隔壁說話：
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