五
“還有顏色。”手指點在錦面上的硃紅色城池——那是敦煌。硃紅色的城牆，金色的城樓，城門口站著兩個小人。“唐代蜀錦用的是植物染料。硃砂、石青、雌黃、靛藍。顏色沉靜，入絲三分，水洗不褪。”
她用指甲輕輕颳了一下城牆的硃紅色。然後把手伸給哈桑看。指腹上有一絲淡淡的紅色。
“是化學染料。茜草紅加了明礬，顏色豔麗，但附著力差。刮一下，就掉色。唐代沒有這種染料。這是明代後期才從西域傳來的配方。”她頓了頓。窗外傳來海浪拍打堤岸的聲音，譁——譁——像有人在遠處敲鼓。“你知道為什麼明代後期的染料附著力差嗎？因為商人為了降低成本，用明礬代替了天然的媒染劑。唐代用草木灰、烏梅汁、皂角——天然的，顏色沉得深，入絲三分。明礬便宜，但會讓顏色浮在表面。三五年不掉，十年八年就開始褪。”
她的手指沿著絲綢之路移動，從敦煌往西。“你看。這幅錦上的硃紅色，敦煌這一段顏色最豔。但走到高昌，顏色就淡了一成。走到碎葉，又淡了一成。走到撒馬爾罕，已經淡了三成。因為這幅錦掛了十年，陽光從窗戶照進來，照在左邊——敦煌在最左邊，曬得最多，褪色最嚴重。”她轉過身，看著哈桑，“真正的唐代蜀錦，掛一千年，顏色還是沉在絲裡。因為硃砂是礦物顏料，研磨成粉，調入魚鰾膠，滲進蠶絲纖維，和絲蛋白結合。時間越久，結合越緊。褪不了。”
哈桑額頭上的汗更多了。他退了一步，靠在牆上。牆上的綢緞被他靠得晃了一下，阿拉伯文的“真主至大”皺成一團。
沈映月沒有停下。
六
她走到掛屏的左邊，指著錦面的邊緣。“還有組織結構。”從繡繃上抽出一根針，挑開錦面邊緣的一處花紋。絲線被挑開，露出下面的經緯結構。經線和緯線交織的紋路，像指紋一樣清晰，像大海上被風吹皺的波紋。
“唐代的蜀錦，是經錦。經線起花，緯線壓底。經線密度每釐米五十到六十根。”她指著挑開的地方，“明代的蜀錦，是緯錦。緯線起花，經線壓底。緯線密度每釐米八十到九十根。”
她用針尖一根一根地數。“一、二、三、四、五……”數到八十五。“經緯密度是每釐米八十五根——是明代的織法。”她把針收回來，指著挑開的組織結構，“你看。緯線浮在表面，經線藏在下面。這是典型的緯錦。唐代的經錦，經線是浮在表面的，緯線是藏在下面的。兩種織法，一眼就能看出來。”
聲音忽然低下去。“織這幅錦的人，手藝極好。”手指撫過錦面上的一處細節——那是撒馬爾罕的金頂清真寺，用捻金線織成，在燈光下閃著暗暗的光。“他見過唐代的真品。捻金線的工藝、城池的位置、絲路的路線，都還原得分毫不差。捻金線是把金箔切成細絲，裹在絲線上捻成。唐代盛行，明代已經失傳了。但這幅錦上的捻金線，不是唐代的工藝。”
她挑下一小段捻金線，放在白絹上。“唐代的捻金線，金箔裹在絲線外面，捻的時候，金箔和絲線一起轉，金箔會嵌入絲線的纖維裡。”把捻金線放在燈下，“金箔是貼上去的，不是捻進去的。用魚鰾膠粘的。這是明代的仿古手法。因為明代的工匠不知道唐代是怎麼把金箔捻進絲線裡的——那個工藝失傳了，失傳在宋末元初的戰亂裡。”
她轉過身，看著哈桑。“這幅錦，是明代中後期的仿品。織錦的人，手藝極好。他見過唐代的真品，或者見過唐代的圖樣。但他用的絲線捻度、染料配方、組織結構，是他那個時代的東西。”聲音很輕，輕得像枇杷花落在青石板上，“他騙不了時間。”
然後她停住了。手指停在錦面的右下角。靠近撒馬爾罕的位置。金頂清真寺的旁邊。用捻金線繡著一個小小的字。
“榮”。
瘦金體。撇捺如刀。和她父親留下的最後一份契約上的簽名一模一樣。
她看著那個字。看了很久。
“是伊。”
兩個字，不是官話。是蘇州話。和三年前在船尾念出父親遺言時漏出的那一口鄉音一模一樣——柔的，軟的，但入聲字像針尖刺進絹面，輕而準。“是伊”——就是他。就是那個人。就是那個斷了她父親手筋、逼死她母親的人。她把父親留下的那塊白絹從懷裡掏出來，攥在手裡，指節白得像紙。白絹上那朵蘭花還沒有繡完，針停線上斷的地方。
然後她強迫自己切回官話。聲音很平，但每一個字都像用針尖釘在絹面上。
“張榮把自己的名字織進了假錦裡。他早就知道這是假的。不是他被騙了——是他用這幅假錦，在試哈桑的眼力。試了十年。從三年前，從五年前，從十年前。從她父親被挑斷手筋的那個晚上開始，張榮一直在看著。”
哈桑的瞳孔猛地收縮。他看著那個“榮”字。瘦金體，撇捺如刀。那個字像一隻眼睛，從撒馬爾罕的城門口看著他。看了十年。
他忽然笑了。不是冷笑。是那種被人揭穿了所有底牌之後、反而輕鬆了的笑。
“你說得對。”聲音很啞，“這幅錦，我收了十年。我一直以為是真的。原來也是假的。”他抬起頭，看著天花板。天花板上有一塊水漬，形狀像阿拉伯半島的地圖。“不，不是假的。是他織的。他織了一幅假錦，把自己的名字繡在上面，讓我鑑定。我鑑定了十年。十年。”
他低下頭，看著沈映月。“你父親的事，我聽說了。張榮設的局。你父親不肯說何家那批蜀錦的真假。張榮就斷了他的手筋。”他頓了頓，“但我也幫了他。那塊有毒的寶石，是我鑑定的。我說沒有毒。你母親撲上去，磕在門框上，死了。她的命，我也有份。”
沈映月的手指攥緊了繡繃。指節發白。白得像她父親被挑斷手筋那天的月光。她沒有說話。但肩胛骨隔著月白衫子，微微顫抖。
哈桑轉過身，看著她。“你說，你父親的債，你還。我的債，誰來還？”
