我指向白錦書的方向。
他靠在門框上，血沒止住，臉白得跟紙似的。容九鳶扶著他，手按在他肩膀上，指節都發白了。血腥氣混著秘境的陳腐味，一縷縷鑽進鼻腔，膩得人喉嚨發緊。
但我看的不是他。
是他背後。
那個書記官。
虛影淡得跟水墨畫裡被水洇開的一筆，站在白錦書影子邊緣，手裡還捧著那本翻開的名冊。紙頁泛著舊黃，邊緣捲曲，像秋末枯死的梧桐葉。
這下麻煩了。
從進來到現在，沒人提過他。沒人問過他。連個正眼都沒人給過。就跟個背景板似的。
三萬年，一首就是個背景板。
“出來。”我聲音不大。
虛影晃了一下。像燭火被穿堂風舔了一口。
空氣裡的溫度忽然降了幾度。不是寒氣——是那種因果線收緊時特有的陰冷，順著脊椎往上爬，毛孔一個個炸開。我後頸的汗毛豎了起來，手臂上起了一層密密麻麻的雞皮疙瘩。
棘手。
“別讓我說第二遍。”
白錦書抬起頭，順著我的視線往後看。看見那個虛影的時候，他瞳孔猛地縮了一下——不是眯眼，不是皺眉，是瞳仁驟然收成針尖大的黑點，眼眶裡的白全露了出來。喉結上下滾了一回，像嚥下什麼滾燙的東西，喉嚨裡發出一聲被壓扁的、沒來得及成形的氣音。
“他——”
“認識？”
白錦書嘴唇抖得厲害。抖得連呼吸都斷成了三截，吸進去的氣在喉管裡碎了一次，撥出來的時候碎成兩截，再吸氣時己經散成篩子。
他當然認識這張臉——祖祠裡供了三萬年的畫像，白守墨，白家老祖宗，那個讓他查了三萬年、崩潰了無數次的毒販。畫像上的眉眼他閉著眼都能描出來，逢年過節燒過三百六十五世的香。
可這虛影不是畫像上那個仙風道骨的模樣。是另一個。
更年輕。更淡。穿著書記官的舊式官袍，袖口磨破了邊，領口有洗不掉的墨漬。右手指節有常年握筆磨出的繭，食指側面的墨痕洗得發灰，是滲進皮膚紋理裡的那種舊漬。
“不對……”白錦書聲音發顫，扶了扶額角，努力讓語氣保持醫修的冷靜，但尾音還是抖的，“畫像上是白守墨，可你——等等，這症狀不對，我暈血還沒緩過來，讓我緩緩……”指尖摁在太陽穴上，用力到皮膚都泛了白。手背上的青筋一根根凸起來，像蚯蚓在皮下蠕動。
“白守墨是我弟弟。”
虛影終於動了。他從白錦書身後走出來，腳步輕得像踩棉花。每一步都無聲無息，只帶起一陣極淡的墨香——是陳年松煙墨的味道，混著宣紙受潮後的黴意。名冊還捧在手裡，翻開那頁正好是論道大會第一天——三萬年前的第一天。紙頁上的字跡洇了水，筆畫都模糊了，像從淚痕里長出來的。
“我叫白守默。”他頓了頓，“白守墨是白家對外宣稱的第一代家主。至於我……我是被從族譜上抹掉的那個人。”
白錦書猛地看向手裡的祖傳醫典。
他的手指突然收緊。五根指頭箍在書脊上，骨節突出得像要刺穿皮膚。手背上有什麼東西在跳——是血管，一下，一下，每一下都頂得皮膚鼓起又塌下。
“所以醫典夾層裡的獸皮遺書——”他聲音輕得像在確診絕症，嘴角甚至下意識彎了彎，那笑容溫和又扎心，像拿手術刀剖自己，刀刃劃開皮膚時還帶著醫者對自己下刀的精準，“是我祖宗藏了三萬年的病歷本？”
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