絲線穿梭之間，記憶順著紋路浮上來——
是繡坊燈火下，一代傳一代的指尖溫度。
是山野裡，匠人日復一日、沒什麼人看見的堅守。
是一個個普通人，平凡卻燙手的執念。
“穩住！別把星力耗盡！”
衛昭遊走在人群外圍，眼睛盯著每一根絲線的狀態，聲音是壓著的，但急。
那根線要斷了。
是個七八歲的孩子，手太小，星力又薄，絲線在他掌心裡開始抖。
先是微微的顫，然後是劇烈的晃，像一根被風往死裡扯的蛛絲。
孩子的臉憋得通紅，嘴唇抿成一條發白的線，眼眶裡有東西在打轉，但他沒鬆手。
他不敢松。
線又往下墜了一寸。
就在斷口即將崩開的那一瞬，旁邊伸過來一縷絲繩。
老得不能再老的一雙手。指節粗大變形，虎口上全是石刻磨出來的厚繭，指甲縫裡嵌著一輩子都洗不掉的巖灰。
那個西北來的石刻匠人連頭都沒轉，甚至眼皮都沒抬，只是手腕一翻，自己的絲線分出一股，纏上了孩子的線。
纏得不緊不松，剛好兜住。
絲繩和幼線絞在一起，穩了。
孩子愣住，抬頭看那老人，張嘴想說什麼，被一口風嗆了回去。
老人的手穩得像一塊石頭，眼睛還是盯著前面的素絹，好像什麼都沒發生。
過了好一會兒，才開口。聲音很輕，被風送過來的，沙啞的，像是從很深的胸腔裡，一點點擠出來的：
“別怕！”
他手上那股絲繩又往裡收了一分，“傳承，從來不是一個人扛的事。”
墨老揮動著自己那縷石紋絲縷。
絲是從賀蘭石刻裡衍出來的，粗糲，沉手，帶著岩脈的肌理，揮起來不像線，像攥著一截山。
然後，看見了眼前的景象。
千絲萬縷，赤的青的銀的褐的，粗的細的新的舊的，從千百隻手裡同時騰起來，在暮色裡交織成一片流動的光。
有人的線繃得筆直，有人的線抖得厲害，有人的線斷了又接上，接上又繼續織。
沒有人喊口令，沒有統一的針法，可那幅素絹上的紋路一寸一寸地在長，像活的。
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