周梟的鞋底沾著泥，是城西廢棄地鐵站帶出來的。他沒換，也沒擦。走廊的燈壞了三盞，剩下兩盞在頭頂嗡嗡響，像快斷氣的蟬。
他推開門時，門軸沒響。門鎖早鏽死了，是用鐵絲別住的。
鋼琴在走廊盡頭。琴蓋半開，積了灰。孩子坐在琴凳上，背對著他，穿著褪色的藍毛衣，腳夠不著地，晃著。
琴聲停了。
孩子沒回頭。
“哥哥，”他說，“你記得嗎？你說過，等我長大，就帶我去太空。”
周梟喉嚨發緊。他往前走了一步。地板發出輕微的吱呀聲。他記得這聲音。二十年前，他也是這樣，踩著同樣的地板，抱著發燒的弟弟去醫院。那天雨大，他摔了三次，膝蓋磕出血，沒哭。
他沒哭。弟弟也沒哭。
“你……”他開口，聲音啞得不像自己，“你怎麼在這兒？”
孩子緩緩轉頭。
眼睛是純黑的。沒有瞳孔，沒有虹膜，像兩顆被燒過的玻璃珠。
周梟停住了。他想後退，腳卻釘在地上。
孩子笑了。嘴角上揚，弧度精準，像程式設定好的。
“你不是想當寡頭。”他說，“你是想……讓媽媽活下來，對嗎？”
周梟的呼吸停了。
他看見孩子皮膚底下，有細線在遊動。藍的，綠的，像光纖，像神經。它們在皮膚下編織，流動，拼出一串串他熟悉的程式碼——黑日1.0的底層協議。他親手寫的。
母親臨終前，躺在無影燈下，說：“別怕，只是上傳。”
他沒攔。
他以為那是救贖。
他以為那是技術。
他以為……那是告別。
琴鍵自己動了。
沒有手指碰，沒有電流觸發。它們像被風吹動的風鈴，一串一串，自動下壓。
音符斷斷續續，是那首搖籃曲。母親哼過的，只有他記得。
最後一串音落下。
琴蓋內側，一行字浮現。
不是投影。是蝕刻。像用指甲，一道一道，刻進木頭。
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