“十幾年？”
杜甫疑惑道，
“就說這麼幾句話？”
“一句頂別人一百句。”
李白把刨子翻了個面，指著背面那個穩字，
“看見沒有？他刻的。”
杜甫湊近仔細看了看，那個穩字筆畫不深，但每個起收都利落。
“這字.......”
他辨認了一下，“像是刀尖刻的。”
“嗯。”
“他幹嗎刻這個給你？”
李白把刨子收回去，重新插進腰裡：
“他怕我飛太高被風颳跑了。”
杜甫沉默了一會兒，忽然笑了一下：“我覺得你飛不高。”
李白一挑眉：“你盼著我摔？”
“不。”杜甫認真地搖了搖頭，
“你是那種不用往上飛就挺高的人，風颳不跑你，你本來就站在風口上。”
李白端著酒碗的手停了一下，低頭看著碗裡剩下的小半碗酒。
日光從西邊斜照進來，照在酒面上反出一小塊橘黃色的光斑，晃得他眼睛微微眯起來。
“子美，”
他說，
“你這個人說話，有時候像木匠。”
“什麼意思？”
“一刀下去就到底了，不拐彎。”
杜甫低下頭，嘴角動了動，沒說話。
高適從外面回來的時候天已經擦黑了，推門進來看見倆人坐在院子裡，
一個喝空了一壺酒，一個把剛才那首詩改了三處，
一個在發呆，一個在重新抄寫。
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