你蹲下去幫他扶了扶眼鏡：
“回頭我再給您加個防滑頭，用橡膠裹著，雨天也不打滑。”
快出巷口時，你突然拽著我，往牆角的老槐樹下走。
樹幹上還留著你刻的記號，是去年為了測樹齡畫的圈，旁邊寫著“民國二十三年生”。
“這樹比咱爺爺歲數大，”你摸著粗糙的樹皮，“每道裂紋裡都藏著故事——日軍炸城那年，它被炮彈削了半拉枝椏，照樣活下來了；三年困難時期，街坊們靠它落下的槐豆充飢；現在啊，它就看著咱們這些後人，在它底下討生活，談戀愛，過日子。”
你突然從口袋裡掏出一把小刻刀，在舊記號旁邊輕輕劃了一道新痕：
“今天也該記上一筆——我們第一次一起逛新家的菜市場，買了五顆帶泥的蘿蔔，兩條活鯽魚，還有老奶奶送的紫蘇。”
我望著你低頭刻痕的樣子，陽光透過槐樹葉落在你發頂，像撒了一把碎金。
藤編籃裡的蘿蔔纓子晃啊晃，帶著泥土的腥氣，混著紫蘇的辛香，還有你指尖淡淡的木屑味——
突然覺得，這味道和工作室裡的老木料香、烤箱裡的焦蛋糕香、雨夜裡的桂花香，是同一種暖。
“你看，”你刻完直起身，拍了拍手上的灰，“這菜市場多像一座活著的老宅子，王嬸的石磨是梁，張屠戶的案板是柱，老奶奶的蘿蔔是磚，咱們這些人，就是在裡面穿梭的煙火氣。”
你握緊我的手，藤編籃的把手硌著掌心，卻暖得讓人踏實：
“以後經常都來，咱們的日子，就從這菜籃子裡過起，一天添點葷，一天加點素，慢慢就堆成了日子的山。”
路過牌坊時，賣花的姑娘舉著一把雛菊喊：
“買束花吧，新摘的，配你們的菜籃子正好！”
你掏錢時，我看見藤編籃底，那片掉進去的糖葫蘆糖渣，已經凝成了一塊小小的琥珀，沾著一顆山楂籽——
就像我們種在朧月盆裡的那捧麥穗籽，埋在土裡時平平無奇，卻悄悄攢著勁兒。
你總說它們性子慢，埋了快倆月才冒點綠芽，可每寸拔高都藏著心思——
先是頂破種皮的脆響，再是展葉時的輕顫，連朝著陽光歪頭的弧度，都藏著“慢慢長大”的秘密。
那天，你蹲在盆邊數新抽的麥芒，指尖輕輕碰了碰最嫩的那株：
“你看，它不急，咱們也不急。”
風拂過窗紗，把你的聲音吹得軟軟的，混著麥粒的清香，比任何道理都讓人安心。
我扒開土縫瞧時，發現最底下的籽殼還沒爛透，緊緊裹著新生的根鬚，像捨不得離開的舊時光，卻又乖乖託著新日子往上長。
原來所謂“長大”，從不是一蹴而就的冒頭，是舊的帶著新的，一步一步，紮實得很。
原來所謂“長久”，從不是驚天動地的誓言，是藤編籃裡晃悠的蘿蔔，是石磨盤裡轉動的時光，是菜市場裡那句“下次還來”的約定。
就像那棵老槐樹，不聲不響地站著，看著一輩輩人拎著菜籃子從它底下過，把日子過成了年輪，一圈圈，裹著煙火，藏著暖。
剛才整理菜籃子時，指尖突然觸到竹篾間的凹凸——翻過來一看，籃底的藤條上，你竟用刻刀淺淺鑿了兩個字。
“平”字的最後一筆彎過來，剛好勾住“安”字的撇，像兩隻交頸的鳥，羽翼纏著羽翼，在竹篾的紋路里相依相偎。
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