夜色沉得像浸透了墨，林野坐在老宅那張熟悉的舊木桌前，指尖輕輕摩挲著那盞摔裂的檯燈。
燈罩上的裂痕如蛛網鋪展，每一道都曾是她童年夜裡無聲的驚雷——十二歲生日那天，她還抱著它笑出聲，說“爸爸送的燈最亮”。
可不過三天，周慧敏因她作文只拿了78分，怒極之下一把將燈砸向牆角。
那時她躲在門後哭，以為這盞燈死了，連同她的光一起被碾碎。
可現在，她手裡這張泛黃紙條卻像一根火柴，在記憶的廢墟里劃出一道溫熱的光——“囡囡，爸爸修好了，別怕黑。”
字跡歪斜得幾乎認不清，像是寫的時候手在抖，又怕被發現，匆匆塞進燈座夾層。
林野的眼眶一下子溼了。
她抬頭看向父親林國棟，他正低頭擺弄工具包，動作緩慢卻熟練，彷彿早已預料這一天會來。
“爸……你當年……真的把它修好了？”她聲音輕得像怕驚擾什麼。
林國棟沒抬頭，只是從包裡取出一截藍色絕緣膠帶——那種電工專用的、略帶彈性的老式膠帶，邊緣已經磨損發毛。
“嗯。”他應了一聲，簡短得近乎沉默，卻比任何長篇大論更沉重。
他用放大鏡仔細檢查燈絲，忽然頓住。
鏡片下，一段極細的焊痕靜靜躺在接點處，銀灰色的金屬連線著斷裂的線路。
那是十年前的手工痕跡，粗糙但有效。
他的手指微微顫了一下，隨即把膠帶一圈圈纏上燈座裂縫，不緊不慢，如同過去三十年裡無數次修理漏水管道、鬆動插座那樣自然。
“修不好了，”他說，“但能撐住。”
林野怔住了。
心口那道由荊棘演化而來的金紋，忽然泛起一陣微燙的漣漪。
不是疼痛，也不是壓抑，而是一種久違的共鳴——就像小時候發燒到迷糊，聽見父親在門外低聲問母親：“藥吃了沒？”那樣笨拙卻篤定的存在。
她終於明白，林國棟一生都沒說過“我愛你”，但他一直在說“我在”。
這時，廚房門口傳來細微響動。
周慧敏站在那裡，身影被昏黃的燈光拉得很長。
她穿著洗得發白的家居服，手裡抱著一個鐵盒，指節微微發白。
誰也沒說話。
她一步步走近，把鐵盒放在桌上，掀開蓋子。
裡面是一塊塊用軟布包裹的小碎片，編號貼紙已泛黃，有的寫著“左上角”，有的標著“燈頸內側”。
全是當年那場暴怒中崩落的玻璃。
“我……一直想重新拼起來。”她的聲音低得幾乎聽不見，像風掠過枯葉，“可拼不好。試了很多次，粘不住，對不上……就像我說不出‘對不起’。”
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