三天後的深夜，林野蜷在出租屋的沙發裡，螢幕冷光映著她未施粉黛的臉。
窗外城市早已沉睡，只有遠處高架橋偶爾掠過一兩道車燈的殘影。
她的手指懸在平板上方，遲遲沒有點開那個剛同步下來的系統日誌。
她知道自己會看見什麼——可仍不敢看。
直到凌晨一點零三分，砂鍋微沸的白噪音準時從老宅碗櫃深處響起，像一聲輕輕的嘆息穿透了時空。
她終於點了播放。
監控畫面靜默展開：
黑暗持續了四十九分鐘。
周慧敏穿著那件洗得發灰的舊棉睡衣，腳步緩慢地走出房間。
她沒有開燈，彷彿對這條走廊閉著眼也能走完。
鏡頭下，她的背影比記憶中更瘦，肩胛骨微微凸起，像一對收攏的、疲憊的翅膀。
她在廚房門前停下。
不是推門，也不是離開，只是站著，隔著一道門縫聽裡面的聲音——錄音機正迴圈播放那段五分鐘的白噪音。
水沸輕響，風搖晾繩，藤葉窸窣……那些曾被斥為“無用雜音”的日常瑣碎，此刻竟成了某種隱秘的召喚。
她站了整整兩分十七秒，才轉身離去。
第四夜，同樣的軌跡重現。
第五夜，門把手轉動時發出細微的“咔噠”聲，在寂靜中格外清晰。
林野屏住呼吸，指尖冰涼。
周慧敏進去了。
她站在錄音機前，目光落在那臺掉漆的老式機器上，像是認出了什麼久違之物。
她伸出手，食指輕輕觸到“停止”鍵，卻停在那裡，沒有按下。
那一刻，她的手微微顫抖，彷彿在對抗某種根深蒂固的習慣——關掉一切不該存在的聲音，抹去所有失控的痕跡。
但她沒有關。
轉身前，她抬頭看了眼那盞依舊亮著的廚房燈。
然後，她緩緩回望了一眼門縫外的黑暗走廊，眼神複雜得難以言喻，像在確認某種仍在燃燒的東西，又像在向誰無聲告別。
林野的眼淚無聲滑落。
她將這段影像剪成一部七分鐘的無聲短片，只保留畫面與原始時間戳。
她刪去了所有配樂，連字幕都沒有加。
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