凌晨四點十七分，老宅的晾衣繩在風裡繃得筆直。
林野是被一陣細微的窸窣聲驚醒的。
她睡在書房改造的小臥室裡，窗沒關嚴，夜風裹著藤葉摩擦的響動鑽進來，像誰在低語。
她起初以為是夢，可那聲音持續著——布料輕抖、竹骨微顫、棉線拉緊時發出的“吱”一聲細響。
她披衣起身，赤腳踩過冰涼的地板，推開陽臺門。
風撲面而來。
繩子不知何時被重新拉緊了，從鏽跡斑斑的鐵鉤一路延伸到爬滿藤蔓的老牆支架間，橫貫整個小院。
而就在繩子末端，掛著一隻風箏。
竹骨搭的骨架歪斜卻不散架，糊的是她親手做的糙紙，灰黃粗糙，帶著植物纖維的毛刺。
風箏面上用炭筆畫了個月亮，線條歪扭，像是孩子隨手塗鴉。
可林野一眼就認出來了——那不是月亮。
那是被剪斷那天的太陽。
只是這次，它不再燃燒般熾烈，而是沉默地、怯生生地彎成了月牙。
她的手指無意識撫上胸口。
荊棘紋身早已不再潰爛，也不再蔓延。
這些年，它慢慢褪成淡紅的舊痕，像一道被時間封存的烙印。
可此刻，心口忽然傳來一陣熟悉的刺痛，不劇烈，卻清晰，彷彿有根極細的線，正從風箏那頭輕輕牽過來，勾住了她最深的記憶。
她蹲下身，指尖幾乎觸到風箏底部的結釦。
活釦。
她七歲那年偷學的打法，為了不讓媽媽發現她偷偷放風箏。
周慧敏總說：“風是亂的，心跟著亂，人就廢了。”可她不信，她覺得風裡有話，只是沒人聽得懂。
她查了監控。
畫面黑白晃動，凌晨四點零三分，廚房燈亮了。
周慧敏穿著舊毛衣走出來，手裡拎著一卷棉線、幾張糙紙、幾根削好的竹條。
她在陽臺小桌前坐下，動作笨拙得不像那個曾經一手掌控全家節奏的女人。
她試了三次才把骨架扎牢，第二次糊紙時手抖，炭筆劃歪了，她盯著看了很久，沒撕掉，也沒重畫，只是輕輕吹了吹紙面，像在安撫什麼。
最後一次成功時，她舉起風箏對著晨光看了看，又放下。
沒跑，沒放，甚至沒笑。
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