紙鳥飛走了半隻翅膀，剩下的仍掛在那兒，隨風擺動，像一種固執的堅持。
林野站在遠處看著，手機震動了一下。
是江予安發來的訊息：“你媽昨晚……又去了陽臺。”
她沒回。
而在她看不見的地方，老宅的廚房抽屜裡，一把銀色小剪刀靜靜躺著。
刀鋒鋥亮，是縫紉專用，用來剪線頭的。
清晨的光斜斜地切過廚房瓷磚，落在冰箱門上那張微微卷邊的紙條一角。
林野站在灶臺前，手裡握著一支炭筆，筆尖懸在半空，遲遲未落。
她已經站了十分鐘。
窗外風不大，但老宅院子裡的晾衣繩仍輕輕震顫，昨夜掛上的風箏骨架咯吱作響，像某種沉默的回應。
她的目光從繩子移向冰箱，再回到手中這張空白便籤——原本只是想寫點什麼，比如“記得買牛奶”，可指尖卻不受控地寫下了一行字：
第110條：風箏斷了線，也能算飛過。
筆畫粗重，像是要把多年壓抑的呼吸都壓進墨痕裡。
她盯著這行字，心口忽然一緊——荊棘紋身早已褪成淡紅舊印，可此刻竟泛起一陣溫熱，不痛，卻鮮明得如同記憶復甦的觸感。
她沒把紙條塞進日記本，也沒摺好收進抽屜。
那是過去的做法——藏匿情緒、封存聲音、把想說的話變成灰燼。
這一次，她撕下膠帶，將紙條平整地貼在冰箱門中央，正對著母親每日開啟冰箱時必經的視線。
然後她退後一步，彷彿完成了一場儀式。
三天來，她反覆回看監控畫面：周慧敏穿著洗得發白的藍布衫，揹著那個用了十幾年的帆布包，一步步走向聲音劇場的廢墟。
晨霧未散，她走得緩慢，卻堅定。
她在風痕牆前停下，背影瘦削而靜默。
接著，她從包裡取出那把銀色小剪刀。
不是當年那把鏽跡斑斑的鈍剪——那把曾剪斷風箏線、也剪碎童年勇氣的工具。
這一把小巧鋥亮，是縫紉用的，專為裁斷細線而生。
她剪下一截棉線，又撕了塊糙紙，折成指甲蓋大小的方塊，踮起腳尖，塞進牆縫深處。
林野放大畫面，逐幀檢視。
紙片展開的一瞬，她看清了上面極細的鉛筆字跡：“飛好。”
兩個字，輕如耳語，卻重重砸進她心裡。
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