第二天開啟錄音機，綠蠟筆被壓出一道細長的凹痕，像是時間本身刻下的印記。
她盯著那道痕跡，久久未語。
窗外，山茶花開得正盛，一片葉子隨風飄落，恰好蓋在打字機的棉襖上。
林野不再強迫自己“寫出意義”。
起初，這念頭只是深夜裡一縷輕飄的霧，遊蕩在意識邊緣。
她曾以為寫作是贖罪，是控訴，是把心剖開給世界看的儀式；可如今，打字機蓋著外婆的棉襖，在陽臺上靜默如一座被遺忘的碑。
她開始懷疑：是否非得用疼痛換文字，才叫真實？
是否非得讓荊棘刺穿胸膛，血流成河，才算活著？
她不想再當一個“會痛的作家”。
某日清晨，陽光斜切過陽臺欄杆，落在打字機邊緣，那抹鏽跡泛著微光。
林野蹲下身，掀開棉襖一角，像探望一位沉睡的老友。
她從口袋裡摸出那半截綠蠟筆——早已磨得圓鈍，蠟油在指腹留下淡淡的綠痕。
她沒多想，輕輕拉開色帶槽，將蠟筆塞了進去，合上蓋子。
咔噠。
一聲輕響，不是機器啟動，而是機關閉合的聲音。
她盯著那排字母鍵，忽然伸手，按下了“A”——沒有字跡浮現，只有機械內部沉悶的撞擊聲，短促、清晰，像心跳漏了一拍。
又按了一下空格鍵。
咔嗒。
再一下。
咔嗒，咔嗒。
節奏緩慢，卻堅定，彷彿在丈量呼吸之間的間隙。
她閉上眼，聽見的不再是童年時母親斥責“寫這些東西有什麼用”的迴音，也不是編輯催稿時冰冷的郵件提示音，而是一種近乎安寧的節律——屬於她自己的節律。
這時，腳步聲從屋內傳來。
周慧敏站在陽臺門口，穿著寬大的舊毛衣，頭髮散亂地挽著，眼神渾濁卻又帶著某種奇異的專注。
她望著打字機，目光緩緩移到林野的手上，又落回那根插在色帶槽裡的綠蠟筆。
她沒說話，顫巍巍地走近，伸出食指，在色帶上輕輕劃過——蠟筆留下的綠色痕跡被指尖蹭開，暈染成一道柔和的抹痕。
她點點頭。
沒有笑，也沒有言語，只是那樣點了頭，像認可一件再自然不過的事：這樣也好。
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