她望著那行字，忽然感到喉嚨深處湧上一陣酸澀的熱流——不是哭，也不是笑，而是一種沉埋多年的重量終於鬆動的感覺。
她想起十歲那年，她在房間角落默默流淚，母親衝進來吼她“有本事就哭出聲啊”，可那一刻，她連抽泣都不敢，只能死死咬住嘴唇，任眼淚一顆顆砸在地板上，像被堵住的淚雨。
原來，那些沒能發出的聲音，一直都在。
她慢慢走回書房，拉開最底層的抽屜，取出那本從未示人的《荊棘搖籃》手稿。
封面空白，封底寫著“野野寫的”四個字，是母親尚能認人時留下的唯一墨跡。
她的手指撫過扉頁，那裡曾用綠蠟筆寫著一行獻詞：“獻給所有沒被好好愛過的孩子。”
紙張在手中微微顫抖。
心口的荊棘紋身忽然發燙，卻不似從前那般刺痛，反倒像有什麼東西，正從根部緩緩甦醒。
林野的手指仍停留在陶罐粗糙的邊緣，指尖沾了一點溼潤的綠泥，像是從某段深埋的記憶裡打撈上來的殘跡。
她沒有擦去，任那抹綠色在皮膚上乾涸、結痂，像一道不願癒合的舊傷。
她將陶罐輕輕挪到打字機上，正中央的位置。
陽光斜照進來，在金屬外殼上投下一道細長的光痕，恰好掠過罐口那一圈螺旋紋路，彷彿時間終於為沉默鍍上了金邊。
這不再是一個盛水的容器，也不是母親瘋癲時塗抹的玩具——它是某種祭壇，供奉著那些說不出口的、寫不完整的、燒不盡的言語。
她退回書桌前，目光落在《荊棘搖籃》手稿上。
封面依舊空白，但封底那句“野野寫的”卻像一顆埋進泥土的種子，悄然生根。
她忽然明白，這本書從來不是為了控訴，也不是為了求救；它只是存在過，如同她的疼痛、她的逃避、她每一次在深夜睜眼時聽見心跳如鼓的存在。
她撕下扉頁的那一刻，並沒有預想中的撕裂感。
綠蠟筆的字跡在紙面微微暈開，像一場遲來的雨浸潤了乾涸的土地。
“獻給所有沒被好好愛過的孩子。”這句話曾是她的旗幟，是她在黑暗中舉著的火把，照亮自己也灼傷自己。
可如今，她不再需要以傷痕為勳章。
她摺紙的動作很慢，每一道摺痕都像是在撫平一段執念。
方寸之間，字跡蜷縮起來，如同一個終於肯閉眼安睡的靈魂。
投入陶罐時，水面輕輕一顫，墨色緩緩暈散，如霧如煙，似語還休。
她看著那團綠色沉下去，不再掙扎，也不再追問是否被看見。
窗外，山茶靜默。
第七片葉的斷裂處仍清晰可見，像是命運刻下的一道記號。
風穿過陽臺，吹動葉片邊緣微小的鋸齒，發出幾乎聽不見的沙響，像一句欲言又止的低語。
夜裡，她夢到了一片無垠的野地。
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