書脊內側貼著一張極小的便利貼，幾乎難以察覺。
上面只有一行字，筆跡工整得近乎拘謹：
第37頁，折了角。
林野翻到第37頁時，窗外正飄著一層薄霧，晨光像被水浸過一般朦朧地灑在書頁上。
《不會說話的人》——這章她寫的是父親林國棟，那個總躲在陽臺抽菸、把菸頭藏進釣魚竿空心杆裡的男人。
他曾用沉默對抗周慧敏的咆哮，也用沉默放任林野在風暴中心獨自顫抖。
而此刻，那被折起的一角輕輕翹著，像一隻遲來的手，終於觸到了她的肩。
她沒哭，也沒急著打電話或發信息。
只是坐在地毯上，背靠著沙發腿，指尖一遍遍撫過那行小字：“第37頁，折了角。”
母親從不曾讀懂她的書，甚至可能從未完整讀完任何一章。
可她卻偏偏選了這一篇，彷彿冥冥中聽見了女兒埋藏在文字底下的低語：爸爸不是懦弱，他只是也不會說話。
心口的荊棘紋身忽然傳來一陣溫熱，不再是壓迫性的疼痛，也不是潰爛時的灼燒，而是一種近乎柔軟的暖意，像是凍僵的血管裡終於流回了血。
她閉上眼，看見童年那個雨夜——父親蹲在廚房洗魚，刀鋒劃破指腹也不吭聲；她想幫他包紮，卻被周慧敏一把拉開：“別煩你爸，他心裡有數！”
原來他心裡真的有數。只是沒人願意聽他說。
她起身走到書房，從抽屜深處取出那把金線纏柄的刻刀。
刀身小巧，是江予安送她的生日禮物，說是博物館修復古籍用的工具改良款，“能刻最細的字，也能留下最深的痕”。
她曾用它在初稿邊緣剜去過於直白的控訴，也曾試圖割開自己手腕上的舊疤——後來被江予安收走，直到三個月前才悄悄還給她，附了一張紙條：“你可以選擇讓它成為武器，也可以讓它成為語言。”
此刻，她將刀尖輕抵紙面，在“父親把最後一根菸塞進竿尾”那句旁的空白處，緩緩刻下一行小字：
“爸，我看見了。”
每一筆都極淺，卻極穩。
沒有憤怒，也沒有討好，只有一種遲來二十年的確認。
她不知道林國棟是否會看到這本書，也不知道他是否還能讀懂她的字跡，但她必須寫下——不是為了他回應，而是為了讓自己真正走出“無人聽見”的牢籠。
刻完後，她凝視良久，然後合上書，走向書房角落那隻陶罐櫃。
那是江予安搬進來時親手釘的，三層木架，錯落有致。
最上層一直空著，他曾說：“等你想放什麼進去的時候，自然會知道。”
現在她知道了。
她把《歪讀》放進那個位置，書脊朝外，像一座微型紀念碑。
陽光斜照進來，落在封面上那道暗紅裂痕上，竟泛出一絲金光。
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