麻薯是在第三天清晨下定決心往下走的。
倒不是它終於做好了萬全準備——畢竟按它原本的計劃，好歹得先囤夠三口袋瓜子、把陽臺上曬的小魚乾收進揹包，再認認真真把毛梳三遍，才算“準備妥當”。奈何“復”字實在等不及了。
那兩天裡，“復”字就像被按了迴圈程式的掃地機器人，天天在陽臺地磚上沿著固定橢圓軌跡來回溜達，步點踩得精準無比，連拐彎的角度都分毫不差，走得地磚都快被它磨出包漿。起初麻薯還以為它在鍛鍊身體，直到第三天清早，它看見“復”字走得越來越快，活像趕高鐵快要遲到的乘客，才後知後覺反應過來：這是在催它上路。
“行了行了，走就走，催什麼催。”麻薯叼起揹包甩到背上，把“回”字和“復”字扒拉到腳邊，心裡還嘀嘀咕咕，“不就下去探個路，搞得跟要去趕早集搶特價白菜似的。”
一人兩字穿過歸墟門，踩過回聲林裡沙沙作響的落葉，熟門熟路摸到那片溫熱的硬地面邊緣。麻薯用爪子勾住石板縫隙，稍一用力就掀開了石板——底下的石階還是老樣子，每一級都被踩得發亮，石縫裡嵌著細碎的金色光點，像誰把星星掰成碎渣撒在了裡頭。
麻薯踮著腳尖往下走，小爪子踩在石面上發出“嗒嗒”的輕響，聲音順著石壁彈回來，活像石壁在偷偷學它走路。它故意踩錯一步，迴音也跟著錯半拍；它又故意蹦了一下，迴音也跟著“咚”地跳一下。玩了三回合，麻薯才戀戀不捨地收了心，覺得這石壁比菜市場愛湊熱鬧的章魚還閒。
走到臺階底部，那扇木門赫然就在眼前。
和上次來時一樣，木紋老舊，門縫裡漏出淺金色的光，像一盞熬了幾百年都沒捨得熄的夜燈。但這次不一樣，門縫裡卡著半張紙條，露在外頭的邊角翹著，像一封塞到一半就被主人丟下的信。
麻薯蹲下來，用爪尖小心翼翼去勾那張紙，心裡還犯嘀咕：別是什麼“上門開鎖、辦證刻章”的小廣告吧？歸墟底下也興這個？
紙條很薄，像是從哪個記事本上隨手撕下來的，上面歪歪扭扭寫了五個字——“進來吧。門沒鎖。”墨跡還帶著點溼氣，像是剛寫完沒多久，連紙邊都洇出了淡淡的印子。麻薯舉著紙條看了好半天，還湊過去聞了聞，沒聞出陷阱味，只聞出點淡淡的墨水香，才放心把紙條疊成小方塊塞進揹包側袋。
“行吧，盛情難卻。”它嘟囔著，爪子搭在門板上輕輕一推。
門後不是預想中的密室，是條不長的走廊，地磚鋪得整整齊齊，空氣裡飄著點淡淡的塵土味，像一間閉館多年的舊書店。走廊盡頭是扇半開的門，暖黃色的光從門縫裡漫出來，把地面映得軟乎乎的。
麻薯放輕腳步走過去，推開那扇門，迎面是一間圓形的石室，大小和它的字鋪差不了多少。石牆上嵌著一排舊玻璃瓶，瓶身蒙著薄灰，裡頭裝的卻不是什麼古董標本，是一團團凝固的光——紅的像冰鎮西瓜瓤，黃的像熬稠的蜂蜜，綠的像沒熟透的青提，安安靜靜封在玻璃裡，像被鎖住的小火焰。
麻薯盯著最紅的那瓶看了三秒，強行壓下湊上去舔一口的衝動。上次它舔了顆發光的字，嘴麻了整整三天，連瓜子都嗑不利索，這個教訓它還記著呢。
房間正中央擺著張矮木桌，桌上擱著盞油燈，燈芯看著都快燒禿了，火苗卻穩得不像話，連晃都不晃一下。油燈旁邊坐著個“人”——準確說，是本攤開的舊書。
書頁已經黃得像曬透的橘子皮，封面上歪歪扭扭寫著幾個字：字型檔草稿·未完成。它就那麼封面朝上攤在桌上，書頁自己嘩啦嘩啦翻著，一會兒快一會兒慢，碰到感興趣的內容就停住端詳半天，沒意思的頁就嘩嘩一掃而過，活像個癱在沙發上刷話本的老學究。
麻薯蹲在門口，爪子搭在門檻上：“是你在等我？”
書頁翻到一半猛地剎住，像上課走神被老師抓包的學生。停頓兩秒後，它慢悠悠翻到某一頁，紙面緩緩浮出一行字：“以前有人把這扇門關上了。鑰匙丟在回聲林裡。我不是在等你，我是在等鑰匙。”
麻薯低頭瞅了瞅腳邊的“回”和“復”，心裡琢磨：合著鑰匙不是真鑰匙，是個走錯路的字？
它還沒開口，腳邊的“回”字先按捺不住了，慢悠悠飄起來，晃悠悠飛到那本書的正上方。金色的光從字的筆畫裡滲出來，均勻灑在書頁上，像撒了層細金粉。書頁像是感應到了什麼，自動嘩嘩往前翻，翻到某一頁時驟然停下——那頁紙上有個凹下去的空位，輪廓、大小、連筆畫的弧度都和“回”字一模一樣，簡直是量身定做的床位。
“回”字在半空懸了一瞬，還特意轉了個圈調整姿勢，像面試前整理衣領似的，然後穩穩當當落進了那個空位裡。
“咔噠”一聲，嚴絲合縫。
整頁紙微微亮了一下，不是刺眼的光，更像是筆尖落下、墨跡乾透的那種“填上了”的質感。“回”字在空位裡晃了晃筆畫，像躺進軟床墊裡伸了個懶腰，舒坦得不行。
那本書“啪”地合上了。
兩秒後，它又自己翻開了第一頁。原本空白的扉頁上，慢慢浮出一行工整的字，像老式印表機似的，一筆一劃往外蹦：“字型檔未完成。尚有缺失字三百六十七個。請沿走廊右轉第二間，取‘未歸位’記錄。”
麻薯盯著那行字數了數，三百六十七個。它掰著爪子算了算，按它現在找字的速度，找到猴年馬月才能找齊？到時候它鬍子都該白了。
再低頭，腳邊已經只剩“復”字了。“回”字留在書裡了，待在了它該待的地方，像終於找到了家的小房客。
“行吧，算你找到編制了。”麻薯踮起腳尖，用爪子把那本書從桌上扒拉下來。書不算輕，沉得像半袋炒瓜子，它小心翼翼合上，塞進揹包最裡面。書安安靜靜的，一點都不掙扎，像是知道自己該跟著走。
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