那人站在陳默正下方的巷子裡，左右張望，顯然跟丟了目標。
陳默從窗臺上無聲地落下來，落在那人身後不到兩步遠的地方。
一隻手從後面伸過去，捂住了那人的嘴。另一隻手——那隻戴著假肢的手——卡住了他的脖子。
“別動。”陳默的聲音很低，低到只有兩個人能聽見，“動一下，我擰斷你的脖子。”
那人的身體僵住了。
陳默把他拖到巷子更深處，推向牆壁，同時右手已經從腰間抽出了槍，頂在他的腰眼上。
“轉過身來。”
那人慢慢轉過身。
陳默看到了他的臉——倒吸了一口涼氣。
不是男人。是一個男孩。十五六歲，瘦得像根竹竿，鴨舌帽下面的臉蒼白而稚嫩，嘴唇上只有一層淡淡的絨毛。他的眼睛裡沒有恐懼，更多的是緊張，像一個被老師抓到作弊的學生。
陳默沒有放下槍。
“誰派你來的？”
男孩咬著嘴唇不說話。
陳默把槍口往上抬了抬，抵住他的肋骨。這個位置不會致命，但打中之後很疼，疼到讓人願意開口。
“我說最後一遍。誰派你來的？”
男孩的眼眶紅了，他吸了一下鼻子，用一種變聲期男孩特有的沙啞嗓音說：“沒有人派我來。我自己要跟的。”
陳默盯著他的臉看了三秒鐘。
這孩子沒說謊。眼睛不對——說謊的人眼睛會往右上方瞟，這孩子的目光一直是直的，直直地看著他，帶著一種不怕死但怕疼的倔強。
“為什麼？”
男孩又咬了咬嘴唇，從懷裡掏出一個東西，遞過來。
陳默沒有接。他低下眼睛看了一眼——是一張照片。黑白的，邊角已經磨損了，上面是一個穿軍裝的男人，方臉，濃眉，站在一輛坦克前面，笑得露出一排大白牙。
陳預設得這張臉。
“你父親？”
男孩點了點頭，眼淚終於掉了下來，無聲地，從眼眶裡湧出來，順著臉頰往下淌。他沒有伸手去擦，就那麼站著，讓眼淚在臉上流。
“他死了。在南京。”男孩的聲音開始發抖，但還在努力維持著一個男人的體面，“我媽說他給共產黨做事，被日本人殺了。我……我想找到那些跟他一起做事的人。”
陳默把槍收了起來。
