楚玄的膝蓋陷在焦土裡，碎石硌著骨縫。他聽見自己的呼吸聲，粗得像破風箱，一下一下扯著胸口。左臂斷口滲血，順著指尖滴到地上，砸出一個個小紅點。陽光從雲縫漏下來，照在他染血的銀髮上，燙得刺眼。
他沒動。
不是不想，是不敢。一動，骨頭就響，像是隨時會散架。可他知道，不能跪太久。剛才那一聲吼已經夠了，再低一次頭，有些東西就再也抬不起來了。
風颳過來，帶著灰燼味。
他撐地，手指摳進土裡，借力往上頂。肩膀脫臼過，現在一用力就鑽心地疼。但他還是站直了。披風早炸沒了半邊，剩下那截掛著焦痕，被風捲著拍在腿上。他沒去理，只是站著，赤瞳掃過前方。
人群從四面八方湧來。
不是衝他，是朝他走來的方向。有人跑著，有人拄拐，有老兵扶著傷員，一步一步挪。他們臉上有淚，有笑，有說不出的表情。到了裂谷邊緣，紛紛停下，單膝觸地，低頭不語。
一個矮人走上前，鬍子燒焦了一截，手裡捧著塊黑石頭。他把石頭放在地上，退後兩步，行了個錘心禮。接著是個精靈，白袍撕了口子，捧著一段枯枝插進土裡。然後是獸人，把戰斧插進地面，圍著圈。魔族人沒說話，只將一把匕首輕輕擱在楚玄腳邊，轉身就走。
沒人喊口號，沒人念誓詞。
但他們都在這兒。
楚玄看著那圈插滿武器的土地，忽然覺得胳膊沒那麼疼了。他抬手，抹了把臉上的血和灰，指節還在抖，但肩膀挺得更直了些。他點頭，一次，兩次，三次，對著每一個跪下的人。不說話，也不揮手，就這麼站著，接下了這份沉得壓肩的敬意。
天光漸亮。
他閉上眼。風穿過耳際，吹得腦子空了一瞬。可記憶偏偏在這時候翻上來——十六歲那天，他在家族祠堂外站了一夜，門沒開。第二十三歲，他在貧民窟的菜攤前數銅板，買下第一顆白菜。第四十七歲，他站在三百流民面前，說“跟我走”，身後全是泥腳印。第七十九歲，他在雪原上揹著最後一個傷員，走不動了就爬，爬不動了就滾。
那些日子，他不是為了今天活的。那時候連“今天”長什麼樣都不知道。
可他活到了今天。
他睜開眼，視線落在遠處的地平線上。太陽昇起來了，照在焦黑的戰場上，照在殘破的旗幟上，照在那些還跪著的人身上。光是暖的，風是冷的。他忽然笑了下，聲音啞得不像話：“嘿，老子居然沒死。”
沒人回應。
但這話本來也不是說給誰聽的。
夥伴們不知什麼時候圍了過來。沒說話，也沒靠近，就站在他身後幾步遠的地方，和他一起望著遠方。有人遞來水囊，他接過，喝了一口，鐵鏽味混著水腥氣，難喝得要命，但他全嚥了。另一個人默默蹲下，開始給他包紮斷臂，動作利索，紗布一圈圈纏上去，勒得有點緊，但他沒吭聲。
又一支火炬被遞到他手裡。
火苗跳了一下，映在他瞳孔裡。他握緊了，掌心被燙得發紅，也沒松。
“今日之戰，止戈為武。”他開口，聲音不大，卻傳得到處都是，“但只要還有人受苦，我的路就沒走完。”
說完，他沒等回應，直接轉身，面向身後的夥伴。他們站著，穿著破盔甲，臉上帶傷，有的拄著刀，有的互相攙扶，但眼神都一樣——沒飄，也沒躲。
“接下來，”他說，“我們繼續走。”
沒人問去哪兒。
也沒人問多久。
他們只是站得更近了些，肩並著肩，像過去無數次那樣。火光照在他們臉上，影子拉得很長，一直延伸到戰場盡頭。
楚玄站在高地上，左手纏著滲血的布條，右手舉著火炬。披風殘片在風裡晃，銀髮沾著灰，赤瞳映著火。他沒再看腳下這片土地，而是望向星空。
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