劉斌的手指離那支筆還差半寸，地面又抖了。
不是從地底傳來的震，也不是頭頂石樑要塌的動靜，而是一種說不清的顫，像整座山在吞氣。那支筆躺在青銅祭臺中央，暗金色，杆上爬滿細密符文，正一明一滅地閃，慢得像心跳。它不動，可空氣卻沉了下來，呼吸都像在咽鐵渣。
劉斌的手懸著，指尖有點抖。
他知道不能碰。從踏進這地底密室起，每一塊石頭、每道刻痕、每一縷飄忽的詩篆光，都在警告他：這不是筆，是囚籠。是被封了千年的“源”，是所有詩的起點，也是終點。可現在，那筆自己動了——緩緩轉了半度，筆尖輕點祭臺，發出一聲極輕的“嗒”。
像在回應他。
他不再猶豫，指尖壓了上去。
燙。
不是火燒那種痛，是更深的刺，像有人拿燒紅的鐵，把一個字直接鑿進骨頭裡。剎那間，眼前炸開一片血紅，耳邊亂響：有孩子背詩的聲音，有戰鼓，有雨夜裡孤燈下的低語，還有母親臨死前寫下的最後一句：“詩是活的，不是念的。”
胸口猛地一震，藏在胸口、由母親骨灰煉成的殘片，轟地炸開。
整條右臂瞬間發黑，血管凸起如蛇，扭曲遊走，彷彿有什麼古老的東西正順著血往上爬。肌肉繃到極限，指節咔咔作響，但他沒縮手，反而咬牙往前一送，整隻手掌拍了上去。
掌心貼上筆桿的瞬間，時間像是停了。
金光從筆尖炸出，如雷劈開黑暗，直射前方那尊盤踞中央的青銅鼎。鼎高三丈，滿是焦痕鏽跡，像燒過的廢鐵。可金光一碰，鼎殼“咔”地裂開——不是炸，是剝，一層層焦鐵翻卷脫落，露出內裡一團緩緩旋轉的光。
那光不亮，甚至發暗，卻讓人不敢看。它不發光，卻吸光；不發聲，卻讓耳朵嗡鳴。一齣現，空氣就變了，呼吸像吞沙，心跳被拉長，影子都扭曲拉伸，現實彷彿在改寫。
黑袍首領退了半步。
他站在三人陣眼最前，全身裹在黑袍裡，只露出兩條手臂——那是青銅與未知金屬鑄成的機械臂，關節刻著壓縮詩篆，此刻正瘋狂閃藍光，頻率急得像警報。
“咔。”機械臂鎖死，金屬咬合。
他抬手，另兩人立刻靠攏，三人成三角站定，同時抬臂。齒輪咬合，發出刺耳摩擦。三道符文從袖口爬出，在空中交織成網，激活了地上早已佈下的陣紋。
詩力鎮壓陣，啟動。
空中浮出三條青銅色鎖鏈虛影，交叉著撲向劉斌。鎖鏈無形，由凝練詩力構成，每環都刻著禁律文。它們的目標不是人，是筆——只要分開筆與執筆者，就能重新封印“源”。
鎖鏈未到，筆桿忽地一顫。
劉斌掌心裂開一道口子，血湧出來，順著符文溝壑流。血沒落地，就被筆吸了進去，像乾土喝水。符文猛地亮起，由暗紅轉赤金，一股力量從筆中反衝，順著鎖鏈逆流而上。
“嘣！”
鎖鏈崩斷，化作光塵。
三人同時晃了下，像被錘砸中胸口。首領悶哼，機械臂爆出藍光，嘴裡吐出一段音節——不是人聲，是金屬摩擦、齒輪錯位的高頻震音，直擊靈魂。
四壁詩篆，瞬間全滅。
取而代之的是三道新符文，從他們袖口滑出，貼地遊走，如活物般迅速蔓延至劉斌腳下。石板開始硬化，表面浮出蛛網紋，寸寸凝固，像水泥在凝。這不是壓，是滲——詩力從下往上，順著腳底穴位鑽進體內，要把他釘死。
馴詩律·終式。
劉斌感覺到雙腳發麻，小腿僵硬，經脈像被細針扎穿。他不動，右手仍死死握著筆，左手卻悄悄滑向腰後——那裡插著半截斷筆，是他從上一座詩墟戰場帶回的遺物，斷口參差，沾滿乾涸的血與墨。
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