不是說的，是寫的。
她總在昏黃燈下，用顫抖的手寫下：“詩是活的，不是念的。”“詩要呼吸，要痛，要哭，要瘋。”“他們想把詩變成機器，可詩從來不是機器。”
他曾不懂。
現在，身體懂了。
筆在他手裡輕輕一跳，像在回應。他抬眼，看向那三人。首領已站穩，機械臂裂口不斷滲黑油，順臂滴落，在地面腐蝕出小坑。他盯著劉斌，聲音從金屬喉部擠出，冰冷：
“你不是容器。”
“你是鑰匙。”
劉斌沒答。
他把筆往前一送，筆尖對準那緩緩展開的詩卷。金光再起，這次凝聚成柱，狠狠撞上卷軸。詩卷“嗡”地一震，展開加快，第二行字浮現：
“詩不侍權，詩只屬心。”
光掃過三人，他們如遭重擊，齊齊後退。首領的機械臂“咔”斷一根軸，踉蹌一下。另兩人直接跪倒，手撐地，頭低垂，抬不起。
劉斌喘口氣，手心全是血，筆桿滑得快抓不住。他知道撐不了多久。詩卷展得越快，體內殘片震得越狠，每一次跳動都像要撕碎心臟。可他不能停。
就在剛才那一瞬，他看見了——在詩卷縫隙裡，有字在動。不是金文，而是更早的、原始的、像血寫在骨上的古老符號。那些字沒規則，沒韻腳，卻帶著生命最初的吶喊。
那是詩的源頭。
不是誰寫的，是自然生的。
像風颳山谷的嗚咽，像雨打瓦片的節奏，像嬰兒第一聲啼哭，像人臨死前脫口而出的嘆息。那些聲音本無意義，卻含一切意義。它們被收在這卷裡，是所有詩的母源。
而外面那些被系統馴化的詩，被節奏控制的朗誦，被評分標準定為“佳作”的，全是在模仿它，扭曲它，把它變成工具，變成枷鎖，變成統治人心的武器。
筆又震了一下。
劉斌抬頭，看見第三行字正在成形。還沒全出，只露半句：
“萬詩歸源，唯……”
就在這時，地面猛地一沉。
不是震，是塌。
密室邊緣石板下沉，裂縫冒黑煙。那不是煙，是無數扭曲詩句組成的文字之煙，殘缺句子從地底往上爬，像藤蔓纏柱攀牆。那些字他認得——是街頭大屏被篡改的詩，是地鐵裡女孩嘴動卻無聲的句子，是紐約中央公園音箱死寂三分鐘時本該響起的旋律。
全被抽走了。
全藏在這裡。
這密室，根本不是封印地，是收集所。他們不是阻止詩覺醒，是在收割散落世間的詩之碎片，囚禁於此，餵養青銅鼎，等“源”徹底甦醒，然後——重新掌控。
黑袍首領忽然笑了。
不是嘴動，是機械喉發出“咯咯”短響，像齒輪卡死的悲鳴。他抬起完好的手，從胸口掏出一塊青銅片，刻著壓縮詩篆。往地上一按，黑煙立刻轉向，如蛇纏臂，順著機械關節滲入體內。
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