我動了動手指。
不是想動，是確認能不能動。指尖蹭過水泥地，灰混著幹掉的血殼，在皮膚上留下粗糲的觸感。風衣破口處有風鑽進來，貼著肋骨往上爬，涼得剛好，不至於讓人發抖。
陳硯的手已經收回去很久了。他現在坐在地上，背靠著牆，膝蓋還彎著，像是隨時能站起來，又像是根本沒力氣站。他的右手垂在身側，掌心朝下壓著地面，指節泛白，好像要抓住什麼看不見的東西。
我沒看他。
我看的是自己的呼吸。
它平穩，不快，也不慢。胸口起伏的節奏和從前一樣，可我知道不一樣了。剛才那場拉鋸不是打完就散的雨，它是滲進骨頭裡的溼氣，走不了，也曬不幹。
左耳三枚銀環還在響。
不是一起響，是輪流。第一枚震一下，隔兩秒，第二枚跟上，再隔三秒，第三枚補上。像有人在遠處敲摩斯碼，但我聽不懂內容。也不想懂。它們只是在工作，在記錄，在提醒我：你還在執行。
我慢慢把手抬起來，五指張開，又合攏。動作很輕，像是怕驚動什麼。右手指尖的裂口又崩開了點，滲出淡紅的水。我不擦。讓它流。
然後我坐直了些。
肩膀往後靠了一點，脊椎一節節頂著地面的壓力，直到整個背部離開水泥地。這個動作花了七秒鐘。我沒有急。有些事一旦開始，就不能停。
陳硯終於抬頭。
他眼睛有點紅，眼白裡浮著細血絲，像是熬了三天沒睡的那種紅。他看了我一眼，又移開，視線落在我肩膀後面那面牆上。牆皮剝落的地方多了幾道新裂紋，像是被什麼東西從裡面頂出來的。
“你還……”他開口，聲音啞得不像話。
我沒等他說完。
“最後一道神經束散了。”我說。
他頓住。
“剛散的。就在你手放下去的時候。”我補充。
他沒問我是怎麼知道的。他知道我能感覺到。就像他知道我現在說的每一個字，都不是隨便說的。
我們之間安靜下來。
不是那種沒事做的安靜，是事情做完後、還沒人敢喘氣的那種靜。空氣裡還有點灰的味道，混合著鐵鏽和舊紙的氣味——那是銀粉燒過的餘味。我的相機還在肩上掛著，膠片盒卡扣鬆了半邊，輕輕晃。
我低頭看自己腹部。
風衣釦子沒全解開，但內襯往上縮了一截，露出一小片皮膚。那裡原本什麼都沒有，現在有一團淡藍色的紋路，貼著肚臍下方兩指寬的位置，靜靜躺著。
像一幅星圖。
線條很細，顏色淺，不像是刺青，倒像是血管底下透出來的光。我用食指沿著邊緣描了一下。皮膚溫熱，沒有痛感，也沒有麻。它就是在那裡，像長了十幾年的老疤，突然被人揭開了遮蓋。
我解開兩顆釦子，把衣服掀高一點，看得更清楚些。
形狀沒變。還是那個由七條主脈和無數支流組成的網狀結構，中心點微微凸起，像一顆緩慢跳動的心臟。我記得它在體內時的樣子——滾燙，撕扯，像要把我從中間劈開。現在它安靜了，成了印記，成了證據。
我不是容器了。
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