一根斷裂的觸手殘片在地上抽搐，靠近我的鞋尖。我抬腳踩下去，用力碾。它炸開一點火花，不動了。
“主控是呼吸機。”陳硯忽然說，“所有響應延遲一致，說明共用一個處理器。其他只是延伸埠。”
我盯著那臺機器。氧氣面罩下的病人依舊平靜，胸膛起伏如常。可我知道那不是他在呼吸——是機器在模仿，是為了讓這一切看起來正常。
“毀掉它。”我說。
“怎麼毀？砸？燒？還是直接拔電源？”他問，眼睛沒離開不斷蠕動的介面區。
“砸。”我抓起托盤，“一次致命。”
他點頭，調整站位，和我形成夾角。只要呼吸機有任何反應，我們就同時動手。
我數了三秒。
一。
觸手開始回縮，往機器內部收攏。
二。
面板藍光轉為紅色，警報靜音，但頻率指示燈狂閃。
三。
我衝上去，托盤掄圓了砸向主機螢幕。
陳硯在同一刻揮杆擊打底部電源模組。
撞擊的瞬間，所有觸手同時僵直。
藍光熄滅。
病房陷入全黑。
只有我手裡相機的取景框還殘留一絲微光，映出陳硯的臉——他正低頭看地，眉頭緊鎖。
我也低頭。
地上那根被踩斷的觸手，正緩緩融化，像蠟燭受熱，滴落的不是液體，是一粒粒細小的金屬珠，整齊排列成行，像是在重組。
而呼吸機，雖然螢幕黑了，底部散熱孔仍在微微震動，頻率穩定，每三秒一次，像心跳。
我們沒動。
誰也沒說話。
我知道它還沒結束。
這只是暫停。
