不是因為傷。
是因為他說不出話了。
他張著嘴，想罵，想吼，想逼杜守拙回頭。
可喉嚨裡只有喘息。
他低頭看著橋面。
血從右臂滴下，在碎石間畫出一條細線。
那條線，指向北方。
和杜守拙走的方向一樣。
他忽然笑了。
笑得咳嗽，笑得流淚。
“原來……”他喃喃，“真有人能把刀守成一道光。”
風捲起他的頭髮。
霧更濃了。
三丈外的山壁陰影裡，走出兩個黑衣人。
他們沒說話，一人架起他的胳膊，另一人檢查他臂上的烙印。
“還活著。”其中一人說。
“帶回去。”另一個說，“門主要知道結果。”
他們抬起他，轉身走入密林。
地上留下一串血腳印。
霧中，只剩那座殘橋。
橋面裂痕如蛛網，中央有一道淺淺刀痕，從南端延伸至北側石板邊緣。
那是杜守拙最後一步留下的。
刀尖劃地，未深，卻筆直。
百步之外，杜守拙走在小徑上。
左手按著左臂舊傷處，那裡隱隱發熱。
他沒回頭。
但他知道，剛才那場打鬥，已經不在他手裡了。
它會變成故事。
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