門關上的那一刻，西園涼風沒有回頭。
腳踩在溼滑的石頭上，發出黏膩的聲響——啵，啵，啵。像在泥濘裡拔腳，像夢裡想跑卻跑不動。她沒有停。從踏進這條路的第一刻起，她就知道這條路不會給她停下的機會。
光滅了。不是她手裡的光，是門縫裡那道像睜開的眼睛一樣的光。它在她身後滅了——像門關上時順便合攏了最後一絲縫隙，像那雙睜了不知多少年的眼睛終於閉上。
她站在完全的黑暗裡。手裡那道從水裡撈起的光還亮著，照著她的臉，照著面前那條路。路面有青黑色的石頭，閃著油膩的光——像被什麼東西舔過，爬過，壓了很久，壓出了形狀。
她往前走。腳步聲悶悶的，像敲一面溼透的鼓。劍在腰間輕晃，劍鞘銅釦碰撞——叮，叮，叮，像敲一面很小的鐘。那聲音在黑暗中飄著，彈回來，像很遠的地方有人在叫她的名字。叫了很多遍，她沒有應。
路越來越窄，越來越彎，越來越陡。兩邊的石頭從青黑變成黑色，又從黑色變成一種說不出的顏色——不是黑，不是灰，是沒有顏色的顏色，沒有光的暗，沒有聲音的靜。那東西從石頭裡滲出來，爬到腳邊，爬到腿上，爬到脖子上，想爬進她的身體裡——把那些她藏了很久的東西擠出去，把自己裝進來。
她沒有讓它爬進來。她握著那道光，緊得像它是她和世界唯一的聯絡。光照著那些想爬進來的東西，它們在光裡扭了一下，縮回去了——像被火燒到的蛇，被光照到的老鼠，做了壞事被人發現的人，低下了頭。
她沒有理它們，只是往前走。
不知道走了多久。在這條路上，時間沒有意義。走一步像走了一輩子，走一輩子像走了一步。腿在抖——不是累，是路在抖，是這座蹲了很久的野獸在抖。
它要醒了。
手指在劍柄上收緊，指節發白。她等著那頭野獸睜開眼睛撲過來。但它只是抖了一下，又不動了，又睡過去了。
路忽然寬了。不是慢慢寬的，是一下子寬的——像在黑暗裡走了很久忽然走進一片空地。腳踩不到石頭了，踩到了泥。
不是普通的泥。是軟得、溼漉漉的、像人的皮膚一樣的泥。泥在腳下陷下去，陷到腳踝，每走一步都要用很大力氣拔出來。泥裡有東西——很小，很硬，很尖，硌著腳底，像很多顆不會碎的牙齒。
她沒有低頭看，只是往前走。
前面有東西在亮。不是她手裡那種亮，是另一種——更遠，更冷，更像月光。那光從很深的地方照過來，穿過暗，穿過那些沒有顏色的東西，穿過軟得像皮膚的泥，照在她臉上，照在她心裡那個以為空了的地方。
那個地方，不空了。
她加快腳步。泥在腳下發出很大的聲響——噗嗤，噗嗤，噗嗤。像在哭，像在笑，像哭與笑之間發出的一個聲音。
那光越來越近。近到她能看清——
不是月光，不是星光。是一扇門。光從門縫裡擠出來，照在她臉上。
一扇很大很大的門，大到看不見全貌。不是木頭的，不是石頭的，是骨頭做的。很大很多的骨頭，堆在一起，拼在一起——像一個人用了一輩子的時間，用了很多人的命，搭了這扇門。骨頭是黑色的，黑得像墨，像閉上眼睛之後看見的東西。但那道光從門縫裡滲出來，照在黑色骨頭上，照出裂紋，照出裂紋裡滲著的黑色的、像血一樣的東西。
她站在門前，看著那些骨頭。久到裂紋在她眼裡變成一條一條的路，一條一條的河，像她畫了很多年的地圖，找了很多年的地方，像那些她以為找到了、其實還沒有、也許永遠找不到的東西。
手從劍柄上鬆開了。不是慢慢鬆開的，是一下子鬆開的——像聽到不該聽的聲音時本能地閉嘴。手垂在身側，空空的，輕得像兩片葉子。
她伸出手推門。門很重，重得像山，重得像海，重得像那些壓了很多年的東西。她推了很久，手痠了，肩膀酸了，腿在抖，但沒有停——像在推一扇關了很久的門，一扇不會開的門，一扇明知推不開卻還是要推的門。
門沒有開。
不是推不開，是它不想開。
她感覺到那扇門在拒絕她——在那些骨頭裡面，在很深的地方，在那頭快要醒來的野獸心裡，有一個聲音在說：
不。
不是，不是。是。
。了靜安都，暗的見不看都麼什片這到喊，了湧不浪，了停風到喊。句一了喊風對邊崖懸在站人個一像，底水進沉頭石像，頭木進釘子釘像——穩很，沉很，輕很
