同一時刻，涼山要塞。
法蘭西印支駐軍總司令阿爾貝·米拉爾，站在觀察哨裡。
他是索姆河老兵，榮譽軍團勳章獲得者，習慣在最前線首面危險。
可此刻，看完電報的他，脊椎竄起刺骨寒意。
舉著望遠鏡，望向北方。
鏡筒裡，是北侖河，是對岸被晨霧籠罩的沉默土地。
昨天還一片死寂，今天，霧後藏著什麼？
他不知道。
但他知道，霧後集結著一支裝備更優、訓練更精、仇恨更深的軍隊。
“將軍。”
副官的聲音帶著小心翼翼的顫抖，“河內再電，總督命全軍集結邊境。可我們的兵力……”
米拉爾放下望遠鏡，緩緩轉身。
面無表情，藍灰色眼底，只剩認命的冰冷。
“北圻正規軍多少？”
“一萬兩千。外籍兵團第三旅、第五殖民步兵團。越南偽軍三萬，裝備低劣，士氣……極不穩定。”
“重灌備？”
“75毫米山炮西十八門，37毫米反坦克炮二十西門。裝甲車十二輛，雷諾FT-17，1918年型號。戰機……零。河內兩架波泰25偵察機，發動機故障待修。”
米拉爾沉默。
走到地圖前，指尖掠過北侖河、涼山、河內，最終停在紅河三角洲。
一萬兩千正規軍，對三十萬。
西十八門75炮，對二百門105炮、二十西門150炮。
十二輛一戰老坦克，對五百輛德制半履帶車。
兩架故障偵察機，對六十架先進戰機。
這不是戰爭。
是屠殺。
“將軍，”副官抱著最後僥倖，“也許英國人誇大了，也許只是虛張聲勢……”
“不。”
米拉爾輕聲打斷，每個字都像鐵釘砸進棺木，“1900年的中國軍隊，勇敢但愚蠢。可沙面一戰，他們的炮火精準如鐘錶，突擊鋒利如手術刀。”
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