他蹲低舉槍往前掃。
槍口在窄道里左擺右擺，指著灌木牆、指著地面、指著頭頂的樹冠。
什麼都沒有。
沒人影。
沒槍口火光。
沒煙。
沒聲。
只有領頭人趴在地上，雙手死死抱著右腳，血從指縫裡往外滲，整個人蜷成蝦米狀。
牙關咬得咯吱響，額角青筋暴突。
雙管獵槍的往後一撞，槍托磕在殿後栓動步槍手的肩膀上，兩人差點一塊摔倒。
殿後的最冷靜。
沒叫，沒慌。
單膝跪地，栓動步槍端起來，瞄準鏡從窄道前方一寸一寸掃過去。
鏡頭裡什麼都沒有。
松針層平平整整。
灌木牆密密匝匝。
月光照著領頭人趴著的那片地面，除了血跡和翻出來的泥土碎屑，乾乾淨淨。
“不是地雷。”殿後的聲音壓得極低。
他看見了地上那幾根斷裂的竹刺殘段。
“竹子。”
半自動聽了這倆字，臉上的血色刷地全沒了。
不是炸藥。
不是鐵器。
不是任何一種他受過訓練去應對的東西。
竹子。
削尖了的竹子。
探雷器掃不出來。
金屬探測沒用。
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