卡里姆沒立刻回答。他盯著手裡的饢餅，像是要在上面看出答案。
“我父親。”他終於說，聲音很低，“他在摩蘇爾有個修理廠。手藝很好，什麼車都能修。1991年之後……沒人修車了。大家都忙著找吃的。”
他嚥了口唾沫，喉嚨滾動。
“賽義德的人找到我時，他們說可以給我錢，給我正經身份，讓我能為‘重建家園’做點事。我以為……是像紅十字會那樣，送藥，蓋房子。”
他苦笑了一下。
“我太蠢了，是不是？”
陳濤沒說是，也沒說不是。
“他們給我看照片。”卡里姆繼續說，眼神空空的，“孩子餓得皮包骨，醫院裡沒藥，街上的彈坑……他們說，這些都需要有人負責，需要有人反抗。”
“你信了？”
“信了。”卡里姆說，“為什麼不信？那都是真的。我父親就是那樣死的——不是炸彈，是慢性病，買不到藥，慢慢熬死的。”
他抬起頭，看著陳濤。
“但後來我發現……他們做的事，和照片裡的人做的事，好像……沒什麼不同。只是拿槍的人換了個名字。”
風從洞口灌進來，帶著沙粒，打在身上窸窣作響。
“那為什麼還留下？”陳濤問。
卡里姆沉默了很久。久到陳濤以為他不會回答了。
“因為……”他聲音輕得幾乎聽不見，“賽義德先生有時候會看著我，說‘你不該在這裡，小子，你該去讀書。’”
他頓了頓。
“就像……就像您當初對我說的一樣。”
陳濤愣住了。
記憶裡沒有這段。亞歷克斯的碎片裡沒有。但卡里姆的眼神告訴他，這是真的。在某條洛杉磯的後巷，某個黃昏，亞歷克斯·陳——那個他自己都還沒完全瞭解的CIA分析師——曾對一個少年說過類似的話。
世界很大，小子。
“水應該好了。”卡里姆突然說，像是要打斷這沉重的沉默。
他起身去檢查鐵罐。水澄清了許多，底下一層泥沙。他把上層的水小心地倒進水壺，遞給陳濤。
“你先。”
陳濤接過，喝了一小口。水有土腥味，有明礬的澀，但冰涼，順著喉嚨滑下去，像甘露。
他們輪流喝，每人幾口，不敢多。然後把剩下的水分裝好，填埋洞口，抹去痕跡。
繼續上路時，天色開始轉暗。沙漠的夜晚來得很快，前一秒還是刺眼的夕陽，後一秒天邊就只剩下一道暗紅色的血線。
卡里姆帶著他轉向西北，走上一條几乎被風沙掩埋的舊商道。路面還能看出車轍的輪廓，深深淺淺，像是大地的皺紋。
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