那些孩子們管那個叫“列強體驗卡”，管那個敲桌子的外交官叫“我的網際網路嘴替”。
他看了很久。
從最初的震驚，到沉默，到嘴角不由自主地抽搐——那是被彈幕裡某句“孤島奇兵”給氣的。
可漸漸地，那些情緒都褪了。
褪成一種他這輩子極少有過的、近乎平靜的東西。
他看著天幕上那座燈火輝煌的北京城，看著那些他在夢裡描摹過無數遍卻從未親眼見過的長安街、天安門、人民大會堂，看著那些普通老百姓臉上掛著的笑——那種笑，他從未真正給過他們。
他忽然意識到，自己爭了一輩子的東西，其實從來不是誰坐天下。
自己只是不甘心。
不甘心輸給那個老對手，不甘心自己嘔心瀝血半輩子，最後被歷史寫成一句“失敗者”。
他這輩子寫過無數豪言壯語，有些實現了，更多落了空。
可今天，他忽然覺得，有些話不必寫了。
有些事，也不必爭了。
他顫巍巍地站起來。
侍衛要來扶，被他擺手擋開。
他走到書桌前，站了片刻，然後緩緩伸出手，拿起了那部紅色的電話機。
那部電話擺在桌上很多年了，從來只用來下達命令，從來沒有像今天這樣——他要打一個電話，給海峽那一邊。
書房裡安靜得只剩下窗外淅淅瀝瀝的雨聲。話筒裡傳來漫長的等待音，嘟——嘟——嘟——每一聲都像他的心跳，緩慢，沉重，卻前所未有地堅定。
“接北平。”他的聲音沙啞，卻出奇地平穩，像一面老舊的鼓，敲到最後一聲，反而沉了下去。
接下來的事，史書會記。
談判、協議、撤防、改編。
那些細節，不需要他親自操心。
他只做了一件事——在協議簽署的那天，他坐在那張藤椅裡，讓侍衛把自己推到院子裡，曬了整整一個下午的太陽。
臺北的冬天很少有這麼好的太陽。
暖洋洋的，不刺眼，像是一床曬透了的棉被，輕輕蓋在他枯瘦的身上。
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