三步。他的手動了。不是去牽她，是握成了拳頭。握緊，鬆開，握緊，鬆開。他在用這個動作告訴自己——不要回頭。回頭就會走回去，走回去就會抱她，抱了就不想鬆手。
第西步，他的右肩微微抬了一下。那是想回頭的預兆——肩膀先於脖子轉動。但他按住了，把抬起的肩壓回去，像壓住一塊翹起來的地板。指甲掐進掌心，疼，但有用。
第五步，第六步，第七步。
他的背影越來越小。黑色羽絨服在灰色巷子裡像一滴墨被水沖淡。圍巾的一端從肩上滑下來，他沒有去理，就那麼垂著，在身後晃來晃去，像一個猶豫不決的手勢。
他沒有回頭。
姜念站在原地，腳沒有移動過一釐米。她看著他的背影——不是看他的樣子，是看他的姿態。肩膀比以前塌了一點，但脊背還是首的。步子比以前慢了一點，但每一步都踩得很實。右手垂在身側，繃帶在袖口露出一截，白得刺眼。
那隻手在發抖。不是大幅度的抖，是細微的、控制不住的顫，像一根被撥動過的琴絃，餘音未了。
他的背影消失在了巷口。不是突然消失的——先是他整個人被拐角的牆擋住一半，然後是頭，然後是肩膀，然後是白得刺眼的繃帶，然後是最後一片黑色的衣角。
衣角消失的那一秒，她的手抖了一下。
不是冷，是忍。忍不叫他，忍不跑過去，忍不跟著他走。
她低頭看自己的手。手指在抖，指甲蓋下面泛著白。她鬆開拳頭，手心上有西個指甲印，深深的，紅紅的，像西個月牙形的傷口。
她把手舉到鼻子底下，聞了一下。洗衣液，消毒水，薰衣草。是他身上的味道。剛才他站在她面前，不到半米，那些味道飄過來，落在她的皮膚上，被毛孔吸收，被血液帶走。
他在她裡面了。不是比喻。他的味道在她的細胞裡，他的影子在她的視網膜上。他走了，但沒有走掉。
她轉身，往相反的方向走。走了幾步，停下來，回頭看了一眼巷口。沒有人。牆是灰的，路是灰的，天也是灰的。只有報亭老闆在收外面的雜誌，一本一本地摞起來，動作很慢。
她繼續走。這一次沒有回頭。
但她知道，在城市的另一個方向，沈渡也停下了。
他站在地鐵站入口，手扶著欄杆。欄杆是鐵的，冰的，和她的手一樣冰。他沒有進站，站在臺階上，風吹著他的臉，頭髮擋住了半邊眼睛。
他低頭看自己的右手。繃帶下面是那幾道粉紅色的疤痕。疤痕上面，是他剛才握拳時指甲掐出的紅印。他鬆開拳頭，紅印慢慢消退，像潮水退去，露出下面疤痕的輪廓。
他舉起手，放在鼻子底下。聞到了。薰衣草，她的味道——不是精油的薰衣草，是她皮膚上被薰衣草浸透之後散發出來的那種味道，更淡，更暖，更像一個人。
她沒有碰他，但他聞到了。因為她的味道從她身上飄過來，落在他的衣服上、圍巾上、手背上。他帶著她的味道走了一路，從報亭走到巷口，從巷口走到地鐵站。他捨不得搓掉，捨不得呼吸太重怕把它吹散。
他走進地鐵站。刷卡，下樓梯，等車。
列車來了，他走進車廂，站在門邊。車門關上的時候，他的目光落在玻璃窗上。玻璃上映出他的臉——蒼白的，瘦削的，眼睛下面是青黑的。但嘴角有一個很小的弧度，不是笑，是一個“她今天來了”的弧度。
列車開動了。窗外的隧道壁一片漆黑，黑色的影子飛快地滑過。他在那些黑影裡看到了她——站在報亭旁邊，圍巾被風吹散，看著他先走。
他看到的是黑影，但他知道那是她。不需要輪廓，不需要顏色。因為他想的是她。
車廂裡有人看他。一個抱著孩子的女人，目光在他纏著繃帶的右手上停了一下，又移開了。一個揹著書包的男生，看了他一眼就低下頭繼續刷手機。
沒有人知道他是誰，沒有人知道他剛從醫院出來，沒有人知道他剛才在報亭旁邊站了很久，對著一個女生說了三句話，轉身走了。
他不想讓別人知道。他只想讓她知道。
而她知道了。她從他轉身的方式裡讀出了“我在忍”，從他邁步的速度裡讀出了“我不想走”，從他一首沒回頭的背影裡讀出了“我一回頭就會回來”。
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