他把襯衣脫了，扔在地上。他的身上有傷，有舊疤，有新疤。胸口有一道長長的口子，是克萊門特刺的，艾拉縫的，黑線密密的，像一條蜈蚣趴在胸骨上。格蕾塔伸出手，用手指摸了摸那道疤。疤是凸的，硬的，硌手。
“殿下，疼不疼？”
“不疼。”
“騙人。縫的時候疼。”
“縫的時候疼。現在不疼了。”
她低下頭，吻了那道疤。嘴唇貼在上面，很輕，很熱，像灶火。她的手從他的胸口滑到他的後背，手指在他的脊椎上慢慢劃過。他的背很寬，很硬，肌肉是一條一條的，像田壟。
“殿下，您瘦了。”
“沒瘦。壯了。”
“騙人。您肋骨都凸出來了。”
“餓的。克萊門特圍城的時候，一天一頓。餓了一個月，能不瘦？”
她把臉貼在他的胸口，閉著眼睛。灶膛裡的火在燒，光很暖，照在兩個人身上。
“殿下，以後不餓了。”
“不餓了。仗打完了。”
格蕾塔拉著他的手，走到灶臺後面的乾草堆上。乾草是新的，格蕾塔鋪的，厚厚的一層，軟軟的，躺在上面像躺在雲彩上。她先躺下去，頭髮散在乾草上，黑色的，像一條河。她伸出手，把他拉下來。他躺在她旁邊，側過身，看著她。
“殿下，您怕不怕？”
“怕。”
“怕什麼？”
“怕弄疼你。”
她笑了。那笑容很短，但確實笑了。她伸出手，摸他的臉，把他拉近。
“殿下，您不會弄疼我。”
“你怎麼知道？”
“因為您種地。種地的人，手輕。”
灶膛裡的火燒了一整夜。火苗在跳，光在晃，影子在牆上動。鍋裡的粥涼了，又熱了，又涼了。沒有人去管它。灶臺上的麵粉被風吹起來，在火光裡飄著，像雪。格蕾塔躺在乾草上，頭枕著杜威的胳膊，手搭在他的胸口。她的手指在他的傷疤上慢慢劃過，一下一下的，很輕，像是在安慰。
“殿下，您欠我的還了。”
“沒還完。還欠一輩子。”
“一輩子太短。下輩子接著還。”
“好。下輩子接著還。”
她閉上眼睛，嘴角翹著。灶膛裡的火漸漸小了，木柴燒成了炭，炭紅紅的，像一顆一顆的心臟。光暗了，但暖還在。她翻了個身，把臉埋在他的胸口，手摟著他的腰。她聽著他的心跳，一下一下的，很穩，像有人在敲門。
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