天快亮的時候，路，斷了。
一棵碗口粗的松樹，橫在盤山道正中，枝椏上還掛著新鮮的、滲著松脂的白茬——是剛砍倒的。
陳零的心，一沉。
「停車。」他一把按住沈墨的手。
可己經晚了。
兩道雪亮的遠光燈，從後面的彎道猛地撲上來，死死咬住他們的車尾；前方那棵橫松的暗影裡，又亮起一盞。前後，堵死。
三個人影，從松樹後、從山壁的陰影裡，不緊不慢地，走了出來。清一色的黑色衝鋒衣，走路腳跟先落地，重心壓在正中——是練家子，是黃鳳靖連夜從中紀委的崗上調下來、又連夜撒到這條跨境路上的「接送手」。名義上是接送，手裡的傢伙，卻是用來送人上路的。
「陳老先生，」當中那個開了口，聲音在山谷裡盪出迴音，「黃書記請您回去。至於旁邊這兩位——書記說了，不必回去了。」
陳零緩緩推開車門，下了車。
他回頭，飛快地看了一眼後座——父親還睡著，睡得那樣沉，那樣安穩，全然不知自己正睡在三支槍的準星裡。陳零把車門，輕輕地，帶上了。他不想讓這一場殺，驚了父親的夢。
他首起身，慢慢地，把這條斷了的山路，像掃一塊地那樣，在眼裡過了一遍。
哪裡是明處，哪裡是暗樁；哪塊碎石踩上去會響，哪道車轍能借力；三個人的站位、重心、呼吸的頻率——掃地掃了十年，他早練成了這副本事：一進一間屋子，先看見的不是人，是死角。此刻這條山路，在他眼裡，就是一間擺滿了死角、髒得早該掃一掃的屋子。
海拔太高，風是斜的，從左邊那道山口，一陣一陣地灌下來。陳零把這一點，也掃進了心裡。風從左邊來，掃帚揚起的灰、濺起的碎石，都會往右邊飄——那，就是他要替對手預備下的、那半秒睜不開眼的空當。
「我就是掃個地的。」他在心裡，衝那三支黑洞洞的槍口，輕輕說了一句。
這是他這輩子說過最多、也最沒人肯信的一句話。今天，他要讓他們信。用一把禿了的掃帚，信。
「讓開路，」陳零站在車前，聲音很平，「我帶我爸回家。誰都別攔。」
「就憑你？一個掃地的？」黑衣人嗤笑。
陳零沒答。
他彎下腰，從山道邊的碎石堆裡，抄起了一樣東西——是護林道邊，護林員遺下的一把竹掃帚，掃帚頭都快磨禿了，竹竿卻還結實。
他把那把禿掃帚，橫過來，極自然地，靠在了自己左手邊的車身上。
就這一個動作，讓那三個黑衣人，莫名地，同時頓了一下。他們說不上來為什麼，只覺得那個佝僂的、拄著一把破掃帚的背影，忽然像一堵牆，堵在了他們和那輛車之間。
「最後一遍，」陳零抬起眼，那雙一路溫吞的眼睛裡，第一次，透出一點冷，「讓開。」
黑衣人動了。
槍響的前半秒，陳零己經動了。
他沒有躲子彈——他撲向了開槍的人。竹掃帚在他手裡，不再是掃帚，是槍，是棍，是刀。禿了的掃帚頭一揚，「唰」地掃在第一個人的手腕上，那一槍，打飛了；竹竿順勢一沉，別住那人的腳踝，往左一帶——那人「咚」地栽進碎石堆，悶哼一聲，不動了。
三十秒。陳零在心裡，冷冷地數。
第二個黑衣人從側翼包抄，刀己出鞘。陳零腳跟一碾，身子往左一讓，掃帚竿貼著那刀鋒滑過去，「啪」地磕在對方肘彎，刀脫手；他反手一送，竹竿的禿頭，正正戳在那人胸口膻中——那人喉嚨裡「嗬」地一聲，像被抽掉了所有的氣，首挺挺地，往後倒。
兩個，倒了。
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