白居易的琴聲在身後漸漸遠去。淡藍色的光還亮著,江面上有一個人的背影,很圓,不軟,抱著琵琶,彈著曲子。小青蹲在錢彬的肩膀上,歪著頭,聽著。它記住了那首《潯陽江頭》。琴聲很輕,很遠,像一個人在說話。它叫了一聲,聲音不大,但很脆。它在和那首曲子說再見。曲子不會回答,但風會。風吹過來,涼涼的,帶著一股淡淡的墨香。
前方的光不是淡藍色的,是深紫色的,像暮色,又像遠山的影子。光裡面有一座樓,樓不高,但很舊。牆是青磚的,磚縫裡長著草,草是枯黃的,風一吹,沙沙響。樓的簷角翹著,像鳥的翅膀,但翅膀耷拉著,飛不起來了。樓上掛著匾,匾上寫著三個字——“李商隱”。字是黑色的,很深,像是用刀刻的。刻完了,又用墨填了一遍。墨幹了,字還在。
樓裡亮著燈。燈不多,一盞。燈放在桌上,燈是銅的,很舊,燈芯燒焦了,火苗不大,但很穩。桌是木頭的,很舊,邊角磨圓了,桌面上有一層黑亮的包漿,不是漆,是衣袖磨出來的。桌前坐著一個人。他穿著青色的布衣,不是官袍,是百姓的衣裳。布衣很舊,袖口磨破了,但洗得很乾淨。他的頭髮花白了,不是全白,是灰白。他的臉很瘦,顴骨很高,兩頰凹下去,但眼睛很亮,不是年輕人的那種亮,是燭火的亮。燭火不大,但照得遠。
他手裡握著筆,筆是竹杆的,筆頭是狼毫的,禿了。他寫一個字,蘸一下墨,寫一個字,蘸一下墨。墨很濃,濃到化不開。他寫的字,很深,像刻在紙上。他的面前有一張紙,紙是白的,很白,像雪。紙上已經有了字,不多,四行。他寫了很久,只寫了四行。他寫得很慢,不是手慢,是心慢。每一個字都要想很久,不是不認得,是太重了。寫下去,就收不回來了。
他寫的是《錦瑟》。
“錦瑟無端五十弦,一弦一柱思華年。莊生曉夢迷蝴蝶,望帝春心託杜鵑。”
四句。他停了筆。不是不想寫了,是寫不下去了。他不知道後四句怎麼寫。他不知道這首詩到底在說什麼。他只知道,他五十歲了。他老了。他的詩,沒有人懂。他的意,沒有人知。他怕後人讀不懂他的詩。更怕後人讀懂了,但讀錯了。
錢彬站在樓門口,沒有進去。小青從他的肩膀上跳下來,蹲在地上,仰著頭,看著匾上的字。字是黑色的,很深,像刀刻的。它不認得字,但它看到了光。字裡有光,深紫色的,很冷,像冬夜的天空。它叫了一聲,聲音不大,但很脆。
“李商隱先生。”錢彬開口了。聲音不高,但很清楚。
桌前的人沒有抬頭。他的筆還在紙上,懸著,沒有落下去。
“你是誰?”
“路過的人。”
李商隱沉默了片刻。他的手在紙上輕輕碰了一下,指尖沒有沾墨。“路過的人不會走到這裡來。這裡是滎陽,不是路過的地方。”
“專門來看您的。”錢彬說。
李商隱終於抬起頭來了。他的臉很瘦,瘦到骨頭都看得出來。但他的眼睛很大,大到像是能把所有的夜色裝進去。眼睛裡有東西——不是光,是霧。很深很深的、像暮色一樣的霧。霧裡有一個人影,看不清楚。他不知道自己是誰,也不知道自己寫了什麼。但他寫了。寫了,就不管了。
他看了錢彬一眼,從上到下,又從下到上。他的目光很慢,很飄,像煙。“你是大夫?”
錢彬愣了一下。“您怎麼知道?”
“你的手。還有,你身上有藥味。人參果的味。你從五莊觀來。還有,你身上有墨味。松煙墨。你見過諸葛亮。還有,你身上有紙味。卷宗的味道。你見過狄仁傑。還有,你身上有雨味。灰綠色的雨。你見過杜甫。還有,你身上有江水的味道。採石磯的江水。你見過李白。還有,你身上有琵琶的聲音。潯陽江頭的曲子。你見過白居易。”
錢彬聞了聞自己的袖子。什麼味道都沒有。但李商隱說有,就有。他的鼻子比白居易還尖。但他聞的不是味道,是意。他能聞到詩的味道。
“我是大夫。還在學。”
李商隱點了點頭。他的目光從錢彬的臉上移到桌上的紙上。紙上寫著四行詩,每一個字都很重,像刻的。
“你知道我寫的是什麼嗎?”
“《錦瑟》。”
李商隱的手在紙上輕輕摸了一下。“《錦瑟》。我寫了五十個字,五十個字,寫了我的一輩子。但我不知道我寫了什麼。”
他的聲音很低,低到像是在跟自己說話。“‘此情可待成追憶,只是當時已惘然。’我寫了。寫了,就不懂了。”
小青從地上站起來,一跳一跳地走到桌邊。它蹲在桌上,歪著頭,看著紙上的字。字是黑色的,很深。它叫了一聲,聲音不大,但很脆。它在和字說話。
李商隱低頭看著小青。“這是什麼?”
“我的靈寵。建木青鸞。”
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