天己經黑透了。
窗外的維多利亞港燈火通明，高樓大廈的燈倒映在海面上，一晃一晃的，像是另一個世界，又像是一場夢。
那些燈有紅的、白的、黃的、綠的、藍的，一棟樓就是一盞巨大的燈，幾百棟樓就是幾百盞巨大的燈，把整個維多利亞港照得像白晝一樣，亮得晃眼。
中環的摩天大樓上，燈光拼出各種各樣的圖案，有的是一朵花，有的是一隻鳥，有的是一行字。
看不清楚寫的是什麼，但亮亮的，一閃一閃的，像是在說話，又像是在唱歌。
海面上的倒影被風吹散了，又聚起來，又吹散了，又聚起來，像是有人在海上畫畫，畫了又擦，擦了又畫。
畫的是什麼？畫的是那些高樓，那些燈，那些光，畫完了，風來了，吹散了，又畫，又吹散，畫了一夜，吹了一夜，到天亮的時候，什麼都留不下。
但羅小天沒心思看那些燈。
他的眼睛盯著樓下的那些黑衣人，盯著那些黑色的轎車，盯著那些墨鏡後面的眼睛。
他們還在，還在那裡，站在門口，坐在大堂裡，在停車場裡轉悠。他們換了班，早上的那些人走了，換了新的來。
還是黑色的西裝，還是黑色的墨鏡，還是手插在兜裡，還是站在那裡一動不動，像是在等什麼，又像是在守什麼。
新來的這些人更年輕，更壯實，臉上的表情更冷，像是一把一把沒出鞘的刀，站在那裡，隨時會拔出來。
有一個站在門口，個子很高，一米八幾，肩膀很寬，把門框都擋住了，他的墨鏡是黑色的，鏡片很大，遮住了半張臉，他的嘴角往下撇著，像是不高興，又像是在想什麼不好的事。
有一個坐在大堂的沙發上，翹著二郎腿，手裡拿著一份報紙，但眼睛沒看報紙，從報紙的上沿看著電梯口，像是一個獵人在瞄準獵物，又像是一個狙擊手在等目標出現。
有一個在停車場裡轉悠，走兩步，停一下，走兩步，停一下，像是在巡邏，又像是在找什麼東西，又像是在等人。
他的眼睛在墨鏡後面看不清，但能感覺到那目光，冷冷的，像是刀，從樓下刮上來，刮到十八樓，刮到窗戶上，刮到他的臉上。
那目光像是有重量，壓在他臉上，壓得他臉皮發緊，壓得他眼皮發沉，壓得他呼吸都不順暢了。
他的手指在窗臺上慢慢敲著，一下一下的，指甲碰在大理石上，發出很輕的聲音，篤，篤，篤，像是在數什麼，又像是在倒計時。
大理石是涼的，涼意從指尖滲進來，像是有一根針在扎他的指甲縫，又像是有人在他的手指上放了一塊冰。
他知道警察快來了，大使館的人也快來了，但時間過得太慢了，慢得像蝸牛在爬，又像是一個人在沙漠裡走，走了很久，還在原地，還看不見盡頭。
他看了一眼手錶，表面是黑色的，指標是銀色的，在燈光下反著光。
秒針在走，一格一格地走，從十二走到一，從一走到二，從二走到三，每一步都像是一個世紀那麼長。
他的手指敲得越來越慢，一下，等三秒，又一下，又等三秒，又一下。他在想，尼泰將軍打電話了嗎？警務處處長接了嗎？
他答應了嗎？他什麼時候派人來？派多少人？來不來得及？警察從警局到半島酒店，要多久？十分鐘？二十分鐘？還是半個小時？
黑手黨的人會不會在他們來之前動手？會不會衝上來？會不會破門而入？他的腦子裡像是有無數個問號在轉，轉得他頭暈，轉得他心慌，轉得他手心出汗。
他深吸一口氣，那口氣很長，很重，像是要把肺裡的氣都吸進去，把胸腔撐得滿滿的，把那些問號都壓下去，把那些不安都壓下去。
