陸知梧坐在圖書館的木凳上，沒開燈。窗外的天還沒全亮，灰得像洗過沒擰乾的布。三百七十二支鋼筆排成環，筆帽朝上，筆尖朝內，靜得像停了電的鐘表。最中間那支空著，F-0731，刻痕還在，沒被擦掉。
她沒碰它。
桌上那杯水還剩半寸，糖粒沒化完，浮在水面，像一顆小星。杯沿有道水痕，是昨天她用指尖抹的，沒抹乾淨。桌角有道淺劃痕，指甲刮的，三天了，沒補。
她低頭看手機。螢幕亮著，地圖上密密麻麻的光點，每個點都標著座標，寫著一句話。有的是“我偷了公司的賬本，沒敢交”；有的是“我女兒死在醫院，他們說是我沒繳費”；還有一條，用鉛筆芯寫的，字歪得厲害：“我媽媽說，風會帶我們回家。”——敘利亞，阿勒頗難民營，帳篷牆。
她沒點開評論。也沒轉發。只是把手機倒扣在桌上，螢幕朝下。
風從窗縫鑽進來，吹動了牆角那幅畫。是林小舟從巴黎帶回來的，舊信封畫的，墨跡暈得像哭過。畫裡的人背對著，手裡沒筆，風從指縫穿過去。畫下那行字，鉛筆寫的，輕得像怕被風吹走：“他教我，真正的書寫，是讓風替你動筆。”
她沒動。只是把椅子往後挪了半寸，腳尖碰到了地上的一小團灰。是昨天燒畫留下的，沒掃乾淨。
她起身，走到鋼筆陣前。手指懸在F-0731上方，停了五秒。沒落下去。
窗外，第一縷光斜著切進來，穿過鋼筆陣，照在空筆身上。筆尖，忽然滲出一滴水。
不是露水。不是冷凝。是透明的，慢悠悠地，從筆尖墜下來，砸在木地板上，沒聲音。
她盯著那點水痕，看了三秒。
然後轉身，去廚房倒了杯水。水龍頭沒關緊，滴答，滴答，滴在水槽裡。她接滿，端回來，沒喝，放在桌上，和那半杯涼水並排。
她沒擦手。指節還沾著灰，是昨晚整理舊檔案時蹭的。袖口有一小塊墨跡，不知道什麼時候沾上的，藍的，像幹掉的雨。
她坐回去，開啟抽屜，拿出一支鉛筆。舊的，筆身磨得發亮，橡皮頭缺了一角。她沒寫字，只是用鉛筆在紙上輕輕劃了一下，留下一道灰痕，像風颳過玻璃。
她把鉛筆放回去，關上抽屜。
門沒鎖。風從門縫吹進來，帶進一點泥土味，還有遠處汽車經過的低響。她沒起身關門。
手機又亮了。螢幕朝下，震動了一下。她沒看。
過了一會兒，門被推開了。
進來的是個穿灰毛衣的老人，左手食指缺了半截指甲，指甲床是淡黃色的。他鞋底沾著泥，踩在地板上，留下三個模糊的印子，像三片枯葉。
他沒說話，只是走到鋼筆陣前，站了十秒。然後從內袋掏出一張紙，泛黃，邊角卷著，是人事部的存檔影印件。江野的名字在第三行，下面寫著：性格不合，建議勸退。
他把紙放在F-0731旁邊。
陸知梧沒抬頭。她盯著那滴水痕，水已經滲進木紋，看不見了。
老人沒走。他站在那兒，手垂著，像在等什麼。
過了幾分鐘，他輕聲說：“我今天去看了阿勒頗的直播。”
陸知梧沒應。
“那孩子，”他頓了頓，“她寫的那句話，我女兒小時候也說過。”
他沒說女兒是誰，也沒說她怎麼死的。
他只是從口袋裡掏出一支鋼筆。不是圖書館裡的那種。是普通的，黑色塑膠筆身，筆帽掉了，露出一截禿了的筆尖。
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