沈鹿寧沒急著接話，盯著他那張被燈火照出一半的臉。
院壩外頭風又起來了，簷角那串幹辣椒吹得晃盪，磕在牆磚上。
“你傾向哪一個。”
顧硯舟把空茶碗往桌角一推，碗底在木桌面上劃出一道短響。身子靠回椅背，仰頭看房梁。
“五天了，想不出來。”
沈鹿寧把油燈挪了個位置，免得燈煙燻著賬冊封皮，手肘撐桌面，下巴擱虎口上。
“那你把飯桌上的事從頭說一遍，一個字別落。”
顧硯舟從房樑上收回目光。
“你信裡問過我，宋老先生飯後說了什麼話。”
“對，你說回來當面告訴我。我等到現在了。”
他沒馬上開口，兩手擱膝上，大拇指蹭著食指側面那道握筆磨出來的繭。
“那天吃飯，竹籬院裡就擺了一張矮桌。院子小，幾竿竹擋了半邊風。他坐北邊我坐南邊，白飯一碗，青菜一碟，鹹魚切塊擱碟子正中間。”
沈鹿寧沒打斷。
“吃到一半他放下筷子，問我家裡幾口人。我說三口，妻子和一個三歲的兒子。他點頭，又夾了塊鹹魚擱我碗裡，沒再問別的。”
風歇了，那串辣椒不響了。
“飯吃完了，他起身進裡屋取了壺茶出來，倒兩杯，一杯遞我。”
顧硯舟把目光從她臉上移開。
“茶端在手裡還沒喝，他開口了。”
沈鹿寧等著。
“他說。”顧硯舟嗓子裡壓著，話一個字一個字往外掏。
“你這篇文章寫的是河工，可你心裡想的不是河工。”
燈芯噼啪響了一聲，火苗歪了歪又立回來。
沈鹿寧脊背繃直了。
這句話比她想的任何一種可能都重。宋老先生不是在評文章好壞，不是說筆力深淺。他看穿了顧硯舟那篇論史文章底下壓著的東西——寫的是本朝開國河工之爭，可文章裡頭藏的是冤案，是構陷，是十二年前的滿門抄斬，是謝崇山骨血流落在外還沒討回公道的那口氣。
一個七十多歲的致仕翰林，一頓飯的工夫，就從一篇策論裡嗅出了味道不對。
沈鹿寧緩了緩才開口。
“你當時怎麼答的。”
“沒答。”
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