畫上的賣炭翁，脊背模糊了，可那輛炭車還在，車軲轆還在，雨巷的屋簷還在，屋簷上那滴還沒落下的雨還在。
“你們用篡改的死人經文來掩飾畏懼死亡的怯懦。”嬴隱抬起頭，目光落在幕僚臉上，沒有憤怒，沒有嘲諷，只有一種看透了所有底牌之後的平靜，“還配談什麼齊物？”
幕僚退了一步。
腿撞在長凳上，長凳颳著地磚，發出一聲刺耳的摩擦聲。嘴唇哆嗦，想反駁，可腦子裡全是剛才那三處錯——每一處都精準得像刀子，每一處都紮在他引以為傲的玄學根基上。他讀了一輩子《莊子》，從沒想過自己讀的可能是偽本。更沒想過，指出這一點的人，不是太學博士，不是烏衣巷裡的名士，而是一個秦淮河邊無名茶寮裡的白衣女子。
汗從額頭上滲出來，順著鬢角往下淌，滴在衣領上，洇開一片深色。摺扇在地上，沒撿。轉身，腳步踉蹌，撞翻了一條長凳，扶了一下門框，推開門，跌進巷口的雪光裡。
門在身後晃了兩下，吱呀吱呀響。
茶寮裡沒人說話。
賣湯叟把涼了的湯端起來，一口悶了，站起來，挑起擔子走了。腳伕老周把扁擔扛上肩，跟在賣湯叟後面，走了兩步，回頭看了一眼嬴隱，又趕緊轉回去。兩個洗衣婦從井邊站起來，端著木盆，低著頭快步走過茶寮門口，誰也沒往裡看。
陶九娘從灶間走出來，把抹布擱在桌上，張了張嘴，想說什麼，又咽回去。顧長思從灶間衝出來，跑到桌邊，低頭看那幅被踩皺的畫，手指在畫上撫摸，摸著賣炭翁模糊的脊背，摸著雨巷屋簷上那滴還沒落下的雨。
張嘴想說什麼。
抬頭。
嬴隱站在原地，閉著眼。
右手按在桌角，指節發白，指尖掐進木頭裡，掐出一道淺淺的印子。不是憤怒，不是激動，是某種從內部湧上來的劇痛——強行翻閱上古記憶池，把埋在六百年時光深處的殘篇從遺忘裡挖出來，每一個字都像從骨頭縫裡往外拔。不是身體上的痛，是記憶本身的重量，壓在神識上，壓得太陽穴突突跳，壓得耳朵裡嗡嗡響。
顧長思看見她的手在抖。
不是上回碎石鎖之後那種筋肉反噬的抖，是另一種抖——更輕，更細，像琴絃被撥了一下之後的餘韻，可它停不下來。一顫，兩顫，三顫，整條手臂都在微微發顫，連帶著桌沿的茶杯都在輕輕磕響。
然後嬴隱聽見了耳鳴。
不是聲音，是聲音的消失。外面的雪聲、巷口的腳步聲、灶間的柴火聲、顧長思的呼吸聲——所有的聲音在一瞬間被抽走，像被一隻無形的手捂住了耳朵。只剩下一片嗡嗡的蜂鳴，從腦海深處往外湧，淹沒了整個世界。
耳鳴失聰。
身體晃了一下。不是摔倒，是晃，像一片被風吹了一下卻沒落下的葉子。手從桌角滑落，在桌面上擦出一道淺淺的白痕，然後垂在身側，袖口遮住了還在顫的手指。
顧長思衝上去，想扶，手伸到一半，又縮回來。不是不敢，是不知道該不該。她剛才把那個清談客駁得體無完膚的時候，像一座不可撼動的冰山；現在閉著眼站著，手在抖，耳鳴失聰，像一片隨時會被風吹碎的薄冰。
嬴隱睜開眼。
耳鳴還沒退，但世界的聲音正在一點一點回來。先回來的是灶間的柴火聲，噼啪。然後是巷口的雪聲，簌簌。最後是顧長思的聲音，從很近的地方傳來，帶著少年特有的粗糲和慌張。
“你……你沒事吧？”
嬴隱轉過頭，看了一眼桌上那幅畫。賣炭翁的脊背雖然模糊了，可炭車還在，雨巷還在，屋簷上那滴雨還在。
“畫沒事。”
說完，轉身走進後屋，把門輕輕帶上。
