陶九娘把布包往他懷裡一塞，力氣大得像揍人：“叫你拿著就拿著，哪那麼多廢話。你娘這些年幫茶寮漿洗了多少桌布，我心裡有數。”
腳伕老周摸出幾枚銅錢擱在桌上，沒說話，只拍了拍顧長思的肩膀。賣湯叟把當天的銅錢罐子倒空，連罐底的碎屑都倒出來了，堆在桌上小小一堆。
顧長思看著桌上那堆錢，碎銀、銅板、簪子混在一起，堆得跟座小山似的，可他知道，這座小山連藥價的零頭都夠不上。
手指攥緊，指甲掐進掌心。
茶寮後頭那間屋裡，顧母醒了。
不是睡醒，是咳醒的。一陣劇咳之後，睜開眼，看見床邊的藥碗，看見兒子發紅的眼眶，看見桌上那堆湊出來的錢——什麼都明白了。伸手拉住顧長思的袖子，拉得輕，手上沒力氣，只能扯住一點布邊。
“別跑了。”
顧長思跪在床邊，把臉埋進被子裡，肩膀抖得厲害。
顧母的手摸上他的後腦勺，指腹粗糙，掌心乾裂，一下一下摩挲他的頭髮：“人總有盡時。你爹走得早，娘撐了這些年，夠了。別為了我，把你自己賣了。”
顧長思抬起頭，嘴唇哆嗦，想說“不夠”，想說“我不賣”，想說“我還沒畫完”，可所有的話堵在嗓子眼，一個字也吐不出來。
衝出屋外。
雪下得正緊，院裡的青石板鋪了一層白。顧長思跪在雪地裡，拳頭砸在石板上，一下，兩下，三下，砸得指節破皮，血珠子滲進雪裡，洇開一小片紅。不疼。跟胸口那股堵著的東西比起來，什麼疼都算不上。
恨自己畫不來一條命。
恨自己跑了十條街，連一副藥錢都湊不齊。
恨自己除了半截炭筆，什麼都沒有。
嬴隱站在廊下。
雪落在她肩上，白衣上疊了一層薄白，像落了很久。目光落在顧長思跪在雪裡的背影上，落在那雙砸出血的拳頭上，落在石板縫裡那抹洇開的紅上。
沒有上前。
只是站在那裡，看著。
六百年了，見過太多人在雪裡跪下，見過太多人對著天捶地，見過太多人求一條命而不得。每一次都告訴自己，這是人間，這是命數，這是不該插手的事。
可這一次，廊下的雪比別處冷。
不是天氣冷，是那種從骨頭縫裡往外滲的冷，是撥出的白氣在唇邊凝成霜的冷，是站在三步之外卻覺得自己比任何時候都遠的冷。
旁觀兩個字，第一次嚐出了鐵的腥味。
手指摸到腰間，碰到玉玦。
溫潤的玉面，熟悉的紋路，秦篆刻痕在指尖下微微凸起。陪了六百年，陪過咸陽宮的燈影，陪過驪山腳下的夜風，陪過無數個朝代更迭的清晨。是這世上唯一還能證明她叫嬴隱的東西。
指尖停在玉玦邊緣。
沒有取下。
只是停在那裡，停了一息，兩息，三息。
。了更得落雪
