“她活下來了。”婉娘說，“她沒進燈。她生了個兒子。”
那年輕人站在旁邊，看著鏡子裡那些字，忽然別過頭去，肩膀抖了抖。他抬手抹了一把臉，轉回來，聲音穩了些：“我娘說，這支筆交給你們，她就安心了。她說青家的債，她那一份，算是還清了。”
青雨伸手拿起那支筆。筆很輕，禿得幾乎不能寫了。可握在手裡，溫的，像被人握了一杯子，熱氣還沒散。
“你叫什麼？”她問。
“青遠。”年輕人說，“我娘讓我隨她姓。”
青雨攥著那支筆，看著面前這個年輕人。他站得筆首，臉上有風霜，有苦相，可眼底是亮的。活人的亮。
“青遠。”她叫他，“你孃的路引還在嗎？”
“在。她說留給我，讓我以後想走就走。”
“那就收好。”青雨把筆遞還給他，“這支筆你拿著。你娘活了一輩子，刻了一輩子‘活’字。這筆是她的，該你留著。”
青遠接過筆，握在手裡，低著頭看了很久。然後他把筆收回布包裡，把布包挎好，衝婉娘和青雨鞠了一躬。
“我娘說，讓我謝謝琬娘子。她說當年要不是琬娘子給她指了路，她跑不出來。”
婉娘看著他，嘴角動了一下。
“你娘自己跑的。”她說，“我只是給了她地址。”
青遠點點頭，沒再多說。他轉身往門口走，走到門檻處停了一下，回頭看了一眼聽雨樓二樓那扇窗。窗臺上兩盞琉璃燈並排掛著，白天的光透過纏枝蓮紋，落在地上兩朵纏在一起的影子。
“我娘說，她這輩子最對的一件事，就是沒改命。”他說完，跨出門檻，走進長街的陽光裡。
青雨站在門口，看著他走遠。青布長衫，舊布包，背挺得首首的，走到東市拐角就不見了。
她轉回身，婉娘站在櫃檯後，正把那面銅鏡翻過來扣在桌上。兩個人對視了一眼，誰都沒說話。
然後青雨走到櫃檯前，把袖中那顆南珠掏出來，擱在婉娘手邊。婉娘看了一眼珠子，從自己袖中掏出另一顆，擱在一起。兩顆珠子，一顆舊，一顆新，並排躺在櫃檯上，溫溫的，圓的。
“她活下來了。”青雨輕聲說。
“嗯。”婉娘應了一聲，“活到西十歲。有兒子，有路引，一輩子沒進冊子。”
“你寫的那本冊子。”
“我寫的。”婉娘低頭看著兩顆珠子，“我寫了九年，寫來寫去都是債。可青荷那一頁，我寫的是‘逃’。”
青雨拿起那顆舊珠子，放回婉娘掌心，合上她的手指。珠子貼著婉孃的鎖紋，跳了一下。
“以後寫什麼？”青雨問。
婉娘想了想，把那顆珠子又塞回青雨手裡，然後拿起另一顆，放進自己袖中。兩顆珠子換來換去，跟小孩子過家家似的。
“不寫了。”她說，“過日子。”
窗外，賣餛飩的鍋揭開了，白汽升起來，飄過聽雨樓的窗。二樓窗臺上兩盞燈輕輕碰了一下，鐺。
青雨握著掌心的南珠，看著婉娘轉身去撥算盤。珠子溫溫的，圓圓的，在指間滾了一圈，又滾回來。
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